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漠北草原的风，裹挟着未散的硝烟与血腥，刮过色楞格河北岸新搭的苏军指挥部。

正午的烈日，白得刺眼。

把泥泞的土地烤得发烫，把士兵们的影子，缩成脚下的一团。

三辆嘎斯军用卡车，碾过坑洼的土路，停在营地中央。

车门打开。

格奥尔基·康斯坦丁诺维奇·朱可夫踏出车厢。

长筒军靴重重踏在泥土里，溅起褐色的泥点。

他没有摘下墨镜。

只是微微侧头，目光扫过整个营地。

死寂。

整个营地，笼罩在一种令人窒息的死寂里。

士兵们低着头匆匆走过，不敢抬头。

军官们站在帐篷外，脸色苍白得像纸。

不远处，三棵光秃秃的白桦树上。

三具穿着苏军制服的尸体，在热风中微微晃动。

那是布柳赫尔留下的旧部。

三个主张撤退的师级指挥官。

在朱可夫抵达前半时，被公开处决。

朱可夫的嘴角，几不可察地动了一下。

他一言不发，径直走向最大的那顶指挥帐篷。

“司令员同志！”

参谋长帕维尔上校迎上来，递上厚厚的一叠战报，

“这是布柳赫尔元帅阵亡前的战况汇总，以及我军当前的兵力部署……”

朱可夫接过。

看都没看。

修长的手指轻轻一搓。

厚厚一叠文件，在他手中揉成一团。

精准地投进角的铁皮垃圾桶。

“布柳赫尔输了。”

他的声音平静得可怕，像西伯利亚冻原上刮过的寒风，

“因为他把战争当成了体面的决斗。”

“但战争，从来不是体面的游戏。”

他走到地图桌前。

手指重重戳在色楞格河弯曲的弧线上。

“斯大林同志授予我全权。”

“在这里，我的话就是法律。”

“后退者，枪毙。”

“动摇者，枪毙。”

“不服从命令者，枪毙。”

顿了顿。

他摘下墨镜。

露出那双鹰隼般锐利的眼睛。

瞳孔里，没有一丝温度。

“不止本人枪毙。”

“他们的父母、妻子、儿女，全部送去西伯利亚劳改营。”

“大清洗还没结束。北方的矿井，永远缺人手。”

帐篷里的温度，骤降到冰点。

帕维尔上校的嘴唇哆嗦着：

“司令员同志，这……这会引发大规模……”

“哗变？”

朱可夫替他完，嘴角勾起一抹冰冷的弧度，

“那就把哗变的人一起枪毙。”

“帕维尔同志，你要明白——”

“如果我们在这里输了，莫斯科就会暴露在中国人的兵锋之下。”

“那时流血的，会是千千万万苏联人民的家庭。”

他拉开椅子坐下。

从笔筒里抽出一支钢笔。

“第一道命令：”

“西伯利亚军区、后贝加尔军区、中亚各共和国，立即实施总动员。”

“所有16至60岁男性，无论民族、职业、身份——蒙古人、哈萨克人、吉尔吉斯人、鞑靼人，全部征召。”

“监狱里的政治犯、刑事犯，战俘营里的波兰人、芬兰人，凡是能走路的，编入惩戒营。”

钢笔在命令书上划过。

留下凌厉的签名。

“告诉他们：”

“冲过色楞格河，拿下恰克图，就能获得自由。”

“土地、金钱、赦免，想要什么都有。”

“但如果有人敢后退半步——”

朱可夫抬起头。

眼睛里闪过刺骨的寒光。

“他们的家人会明白，什么叫真正的代价。”

“父母进沃尔库塔的矿井，在零下五十度挖煤，直到累死。”

“妻子发配科雷马的金矿。”

“孩子送进内务部特别孤儿院，一辈子带着‘叛徒家属’的烙印。”

命令书被扔到帕维尔面前。

“三时。”

“我要看到第一批征召名单，和家属登记册。”

征召令，像瘟疫一样，在西伯利亚的土地上蔓延。

伊尔库茨克郊外的蒙古村庄。

凌晨三点。

漆黑的夜，只有几颗寒星。

宁静被卡车引擎的嘶吼，彻底撕碎。

内务部士兵踹开木门。

煤油灯的光，晃了一下。

照见床上奄奄一息的老人，和床边惊慌失措的巴特。

“走！跟我们走！”

士兵粗鲁地抓住巴特的胳膊。

“我母亲快不行了！她需要人照顾！”

巴特挣扎着。

枪托狠狠砸在他的颧骨上。

鲜血瞬间涌出。

“要么上前线，要么我现在就烧了这房子，把你母亲一起埋了。”

巴特看向床上。