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朱可夫站在临时搭建的浮桥旁，脸色苍白。

朝阳照在他的脸上，没有一丝血色。

他的面前，是溃退的部队。

不是撤退，是溃退。

士兵们丢盔弃甲，扔掉了所有能扔的东西，只为了跑得快一点。

军官试图维持秩序，但没人听。

所有人只有一个念头：过河，过河就能活。

浮桥上挤满了人，不断有人被挤下河，在冰冷的河水中扑腾两下就沉了。

河水被染成了暗红色。

“司令员同志，”

参谋长低声道，

“中国人的飞机一直在轰炸渡口，浮桥已经被炸断三次了。

再这样下去……”

“我知道。”

朱可夫打断他，声音疲惫得像老了十岁。

他抬头看向天空。

中国空军的飞机像秃鹫一样盘旋，不时俯冲下来扫射。

河面上，漂满了尸体和残骸。

“还有多少部队没过河？”

他问。

“大概……三万人。主要是步兵，重装备全丢了。”

朱可夫闭上眼睛。

六十万大军（近30万民兵）渡河南下，现在能撤回北岸的，不到五万。

重装备全丢，补给全丢，士气全丢。

“命令，”

他睁开眼，声音嘶哑，

“炸掉所有浮桥。

过不来的……就算了。”

参谋长一愣：

“可是司令员同志，那三万人……”

“执行命令。”

朱可夫转身，走向吉普车。

他不能把那三万人留给中国人，但也不能让他们过河——溃兵会冲垮北岸的防线。

所以，唯一的办法，就是让他们自生自灭。

轰隆——

浮桥被炸断了。

还在南岸的三万苏军，看着断裂的浮桥，看着远去的吉普车，看着天空中盘旋的飞机。

一个个跪在地上，嚎啕大哭。

然后，他们看到了北岸。

中国人的坦克，已经抵达河边。

朝阳照在坦克的装甲上，泛着冰冷的光。