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巴黎，爱丽舍宫。

会议厅。

秋日的阳光透过地窗，洒在地板上。

温暖，明亮。

却照不散房间里的阴霾。

莱昂·勃鲁姆揉着太阳穴。

头痛欲裂。

桌上摊着伦敦发来的联合作战计划。

字迹潦草，透着慌乱。

“英国人疯了。”

国防部长达拉第把帽子摔在桌上。

“他们想拖住陈树坤，为什么要拉上我们？

我们在印度支那的军队刚被打残，

现在又要去缅甸送死？”

殖民部长穆泰摇头。

“不跟不行。

如果这次我们退缩，非洲的殖民地会怎么看？

摩洛哥、阿尔及利亚、突尼斯……

他们会觉得，连英国人都怕了中国人，我们法国人更软弱。

到那时，独立运动会像野火一样，烧遍整个非洲。”

“可我们拿什么打？”

达拉第摊开手。

满脸无奈。

“远东舰队？就那一艘1913年下水的孤拔级古董战列舰！

四艘巡洋舰，最年轻的也服役十五年了！

陆军？我们在印度只有二十万人，还分散在三国。

调得动吗？就算调得动，够陈树坤塞牙缝吗？”

勃鲁姆抬起头。

声音疲惫。

“英国人给了我们多少时间考虑？”

“二十四时。”

外交部长德尔博斯看了看表。

“现在还剩二十二时。”

“罗斯福那边有消息吗？”

“美国人，他们理解我们的困境，但不会直接介入。

建议我们‘谨慎行事’。”

德尔博斯苦笑。

“谨慎？怎么谨慎？

跟着英国人一起发疯，叫谨慎吗？”

勃鲁姆站起身。

走到窗前。

窗外是协和广场。

喷泉在阳光下闪闪发光。

几个孩子在喂鸽子。

笑声清脆。

巴黎还是那个优雅闲适的巴黎。

仿佛世界的风暴，永远吹不到这里。

但他知道。

风暴已经来了。

德国人在莱茵兰重新武装。

墨索里尼入侵了埃塞俄比亚。

苏联在东方虎视眈眈。

现在，又冒出个陈树坤。

法国像一艘千疮百孔的船。

在惊涛骇浪中，艰难航行。

“答应英国人。”

勃鲁姆转过身。

声音低沉。

“但我们只出最低限度的兵力：

三万陆军，从北非抽调。

五十架飞机，要最老旧的。

十艘军舰，不包括主力舰。”

他盯着达拉第。

一字一顿。

“告诉前线指挥官——

绝对，不许开第一枪。

如果英国人撤了，我们立刻撤。

如果中国人进攻，我们立刻投降。

法国士兵的血，不能为英国人的面子白流。”

达拉第张了张嘴。

想什么。

最终只是立正。

“是，总理。”

众人离开。

会议厅里只剩下勃鲁姆一个人。

他站在窗前。

看着广场上嬉戏的孩子。

喃喃自语。

“这根本不是豪赌。

这是被绑在英国人的战车上，往悬崖冲。

上帝保佑，陈树坤真的只是想吓唬我们。”

阳光穿过玻璃。

在他脸上投下斑驳的光影。

一半明亮，一半黑暗。

广州，总司令部作战室。

巨大的东南亚沙盘，几乎占满整个房间。

红色箭头从西贡、河内、金边伸出。

像三把利剑，直指缅甸边境。

蓝色旗子在边境另一侧堆积。

数量不少，却杂乱无章。

陈树坤站在沙盘前。

手里捏着一份刚译出的电文。

是幽灵队从缅甸发回的密报。

“英法无战意，兵力多为新兵，物资短缺，指挥官私下抱怨为政治作秀。”

徐国栋站在一旁。