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黄压压的一片。

像蝗虫，

像蚂蚁，

像潮水。

日军，

冲锋了。

三万步兵，

端着刺刀，

高喊着“万岁”，

如潮水般涌来。

军官挥舞着军刀，

走在最前面。

“射击！”

重机枪开火了。

哒哒哒哒——

火舌喷吐，

子弹像雨点一样射出去。

冲在最前面的日军，

像割麦子一样倒下。

但后面的，

踩着尸体，

继续冲。

“砰！砰！砰！”

步枪在开火。

“轰！轰！”

手榴弹在爆炸。

但日军太多了。

杀不完。

像潮水，

一波接一波。

“弹药！弹药！”

机枪手嘶吼。

副射手抱起弹药箱，

刚跑两步，

一发子弹打中他的胸口。

他踉跄一下，

低头看，

鲜血从胸口涌出。

但他没停。

他抱着弹药箱，

又跑了两步，

然后扑倒在机枪旁。

“给……”

他了一个字，

就倒下了。

机枪手看着他，

眼睛红了。

他接过弹药箱，

拆开，

把弹链塞进枪膛。

然后，

继续开火。

哒哒哒哒——

日军成片倒下。

但潮水，

还在涌来。

“手榴弹！”

有人喊。

但没人应。

因为手榴弹，

打光了。

“上刺刀！”

连长站起来，

嘶吼，

“跟狗日的拼了！”

“拼了！”

还活着的人，

全部站起来，

挺着刺刀，

跳出战壕。

像一群狼，

扑向潮水。

法租界楼顶。

法国记者皮埃尔，

举着相机，

疯狂按快门。

咔擦，咔擦，咔擦。

照片一张接一张。

冲锋的日军，

射击的国军，

倒下的尸体，

飞溅的鲜血。

他放下相机时，

手在抖。

“他们……”

他喃喃自语，

“他们根本不珍惜生命……

那些人就是去送死的……”

旁边，

中国翻译转过头，

看着他。

翻译的眼睛很红，

但不是哭的。

是血丝。

“不是不珍惜生命。”

翻译，

声音很冷，

“是军国主义，

把他们变成了野兽。”

他顿了顿，

看向战场。

战场上，

厮杀还在继续。

刺刀捅进身体的声音，

枪托砸碎骨头的声音，

濒死者的惨叫，

混成一片。

“但野兽，

终究是野兽。”

翻译，

“而人，

永远是人。”

黄昏。

六点。

日军第七次冲锋，

被打退了。

阵地上，

安静了。

死一般的安静。

只有风，

在吹。

风里带着血腥味，

焦糊味，

死亡的味道。

连长靠在战壕上，

喘着粗气。

他的左臂中了一枪，

鲜血浸透了衣袖。

但他没包扎。

因为绷带，

用光了。

“统计……伤亡……”

他嘶哑地。

通讯兵爬过来，

脸色惨白。

“连长……

全连……

就剩十七个了……”

连长没话。

他只是看着阵地。

阵地上，

尸体堆积如山。

有日军的，

也有自己人的。

分不清了。

鲜血流成河，

渗进泥土里，

把泥土染成暗红色。

“十七个……”

连长笑了，

笑得很惨，

“挺好……

比我想的……多。”

他顿了顿，

看向远方。

远方，

日军的阵地，

亮起了篝火。

像一群狼的眼睛。

“告诉弟兄们……”

他，

“抓紧时间……休息。

明天……

会更难。”

通讯兵点头，

想什么，

但没出口。

因为他看见，

连长的眼睛，

闭上了。

不是睡着了。

是永远闭上了。