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史密斯的嘴巴在动，但发不出声音。

他的眼睛开始翻白，整个人瘫在搀扶他的人怀里，像一截被折断了主干的枯枝。

现场安静了。

几百双眼睛同时盯着那个逐渐失去意识的身体，没有人说话。

穆勒站在原地，手里捏着一份急救手册，翻了两页又合上了。

就在这时候，陆骁从第三排站了起来。

他走得不快不慢，唐装的下摆随着步伐轻轻摆动，皮鞋踩在灰色地毯上几乎没有声音。

他穿过前排座位之间的通道，走到史密斯面前蹲下来。

穆勒皱着眉看他：“你是谁？你要干什么？”

陆骁没有回答。

他把右手抬起来，掌心朝下，悬在史密斯胸口正上方大约一拳的位置。

然后他催动了丹田里的太古凌云诀，一股精纯的温热真气从掌心透出，隔着那层深灰色的制服布料，精准地落在史密斯心口上。

史密斯蜷着的手指猛地弹了一下。

他的身体像是被什么东西从内部敲了一下，整个人往上拱了半寸。

然后他的嘴唇张开了，吐出一口带着明显凉意的浊气。

那口气落在空气中，凝成了一层淡薄的白雾，在灯光下散开。

穆勒的眼睛瞪大了。

陆骁的手掌没有停。

他从史密斯的心口位置缓缓移动到左肋下方，再移到右肋下方，沿着经脉的走向一寸一寸地推。

那股温热像一束被压缩过的暖阳，从外部透进去，把堵在他脏腑之间的那一团浊气一点一点往外推。

史密斯的脸色在变。

蜡黄正在褪下去，取而代之的是一层薄薄的红润。

嘴唇上的青紫正在消退，指尖蜷曲的弧度在慢慢舒展。

他的呼吸变深了，胸口起伏的幅度从几乎看不到变成明显的涨落。

血氧检测仪上的数字在动。七十九、八十一、八十五、八十九。

心率也从一百三降到了一百一，然后慢慢滑到九十五。

陆骁收了手，掌心贴回自己身侧。

史密斯撑着手臂，自己慢慢坐了起来。

他坐在原地喘了几口气，然后低头看了看自己的手。

刚才还在蜷着的手指已经伸直了，指尖恢复了血色。

他握了一下拳，松开，又握了一次。

然后他站了起来。

他自己站起来的，没有人扶。

他的脸色虽然还不算红润，但已经看不出刚才那种濒死的灰白。

嘴唇恢复了正常的颜色，额头上的冷汗已经蒸发了。

全场安静了大概五秒。

然后不知道从哪个角落先响了一声，稀稀拉拉的，然后越来越密，越来越响。

台下那几百个人同时站了起来，有人鼓掌，有人举着手机拍，有人摘下眼镜揉眼睛。

穆勒站在原地，手里的急救手册还翻着，但一个字都没看进去。

他转头看着陆骁，嘴唇动了好几下，最终只挤出一句英文：“你是怎么做到的？”

陆骁把唐装的袖口理了理，看了他一眼：“你那个仪器测不出来的东西。”

穆勒愣了一下。

他沉默了好几秒，然后弯下腰，对着陆骁鞠了一躬。

不是那种敷衍的点头，是真真正正地弯下了腰，几乎与地面平行。

他身后那几个穿白大褂的欧洲学者也走了过来，一个接一个地弯下了腰。

史密斯站在旁边，眼眶通红，用沙哑的中文说了一句：“谢谢你。我这条命是你捡回来的。”

陆骁摆了摆手，转身走回自己的座位。

韩小龙坐在椅子上，嘴巴还张着没合上。

看到陆骁坐下，他压低声音说了一句：“骁哥，你刚才那一手，我这辈子都忘不了。”

“忘不了就回去写篇日记。”

陆骁把手搭在扶手上，靠在椅背上，“以后还能吹牛。”