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吃完饭，温岁安把碗收了，洗干净，摞在灶台上。

把灶台擦干净，把抹布挂好。

又把剩下的菜用碗扣好，放进碗柜里。

“马老，晚上您把菜热一下就能吃。粥在锅里，吃的时候热一热。”

“好。”

“药您按时吃，一天两次。下周我再来看您。”

“好。”

温岁安挎上布包，推着自行车出了院门。

她骑上车，沿着巷子往外走。

阳光落在她肩上，暖洋洋的。

风从巷口灌进来，把她的头发吹散了，她用手拢了一下。

骑到巷口，正要拐弯，前面传来一阵激烈的争吵声。

不是普通的拌嘴，是那种压了很久、终于爆发出来的、带着火气的争吵。

声音很大，隔了半条街都能听见。

温岁安捏住刹车，停下来，一只脚撑在地上，循声望去。

路边有一栋老旧的建筑。

门口挂着一块斑驳的木牌，上面写着“京都雷蒙服装厂”几个字。

漆皮脱落了大半，有些笔画已经看不清了。

厂门是铁栏杆的，生了锈，推拉的时候会发出刺耳的声响。

门口的空地上站着两个人。

一个五十出头的男人，面容忠厚，鬓角微白，穿着一件洗得发白的蓝布褂子。

他低着头，肩膀微微塌着，一只手攥着衣角，另一只手垂在身侧，手指在裤腿上搓来搓去。

他的眼睛红红的，眼泪在眼眶里打转，但没有掉下来。

他对面站着一个年轻男人。

看着三十五六岁，皮肤白净，五官精致，眉眼间带着一种说不出的柔和。

他穿着一件浅蓝色的确良衬衫，领口敞着两颗扣子，露出一截白净的脖子。

衬衫的领子和袖口都镶着细细的蕾丝边，在这个满大街灰蓝军装的年代，格外扎眼。

他站在那里，腰背挺得笔直，下巴微微抬着，但眼底全是急。

“哥！你到底要犟到什么时候？”

年长男人的嘴唇动了一下，没说出话。

“厂子都这样了，你还死撑着不放。你以为你一个人扛着，就是对得起爸了？就是对得起那些老工人了？”年轻男人的声音越来越大，语速很快，像连珠炮一样：“你把自己熬垮了，厂子就能好起来？你把自己熬死了，那些老工人谁来管？”

年长男人的眼泪终于掉下来了。

他偏过头，用手背擦了一下，没擦干净，又擦了一下。

年轻男人看着他哭，声音忽然低下来了。

“哥，我不是要逼你。我是心疼你。”

年长男人没有说话，低着头，肩膀一耸一耸的。

温岁安把自行车撑好，走过去。

“这位同志，有话好好说。怎么能当众把长辈骂哭？”

年轻男人转过头，看了她一眼。

目光从她脸上扫到她的白大褂，又从白大褂扫到她的自行车，嘴角动了一下。

“女同志，路人闲事少管。不关你的事。”

年长男人抬起头，连忙摆手。

“小同志，没事没事。不怪他，是我们自家兄弟闹矛盾，让你见笑了。”

自家兄弟？