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一繁华落尽

隆复生站在五十八层的落地窗前，俯瞰这座城市最璀璨的夜景。

霓虹织成了一张巨大的网，将无数人困在里面。他看见那些光点缓慢移动——是晚高峰的车流，像血液在城市僵硬的血管里艰难流淌。每辆车里都有一个疲惫的灵魂，正急着赶回某个被称为“家”的地方，却在路上耗尽了最后一点耐心。

他的手机在桌上震了第三遍，屏幕亮起，是助理陈烁发来的消息：“隆总，张总那边的合同出了点问题，法务说有一个条款需要您亲自确认。”

隆复生没有回。

他手里捏着一枚铜钱，是今天中午在旧货市场随手买的。铜钱磨损得很厉害，外圆内方，正面“道光通宝”四个字已经模糊不清，背面什么都没刻。卖铜钱的老头说，这是从乡下收来的，原先大概是拴在小孩脖子上的压岁钱。

“压岁钱。”隆复生把这几个字念了一遍，觉得无比遥远。

他今年四十三岁，白手起家，做了二十年房地产，如今身家百亿。这座城市里有七座以他公司命名的大厦，有四个小区是他开发的，甚至连他现在住的这栋楼的开发商，也是他自己。

可此刻他站在自己建造的楼里，却觉得自己像个租客。

手机又响了。这次不是陈烁，是他的妻子唐宛。

“复生，今晚还回来吃饭吗？”唐宛的声音很平静，平静到像一潭死水。他们结婚十七年了，从一无所有到应有尽有，从挤在城中村十五平的出租屋到住进三百平的江景豪宅，距离越来越近，心却越来越远。

“回。”隆复生说。

电话那头沉默了两秒，唐宛说：“好，我让阿姨多做两个菜。”

挂掉电话，隆复生把那枚铜钱装进裤兜，转身离开了办公室。路过陈烁的工位时，小陈抱着文件正要开口，隆复生摆了摆手：“明天再说。”

地下车库里，他的迈巴赫安静地停在那里，像一个沉默的巨兽。司机老赵已经发动了车，空调吹出恰到好处的暖风，座椅加热也打开了。隆复生坐进后排，闭上眼。

“隆总，回家还是？”

“回家。”

车驶出地库，汇入那片光点的洪流。隆复生睁开眼，透过车窗看见路边等公交的人——他们裹着厚外套，手里提着塑料袋装的蔬菜，有人低头看手机，有人踮着脚张望来车的方向。风吹起一个女人的头发，她缩了缩脖子，往人群里靠了靠。

隆复生忽然想起很多年前的一个冬天。

那时候他二十三岁，刚到这座城市，在一家建材公司做销售。月薪八百，租住在城中村一间没有暖气的隔断间里。冬天的夜里他裹着两层被子还是会冷，就把所有衣服都盖在被子上，蜷成一团像只虾米。

有一天晚上他加班到很晚，错过了最后一班公交，舍不得打车，就步行四十分钟回家。路过一个烧烤摊时，炭火的味道窜进鼻腔，他的肚子叫了一声。摸遍口袋，只有皱巴巴的七块钱，不够吃一顿烧烤。他咽了咽口水，走进旁边的便利店，买了一袋最便宜的速冻水饺，五块八毛。

回到出租屋，水龙头冻住了，他用热水壶烧了半壶水，勉强把冻住的管子浇开。锅很小，一次只能煮十个饺子，他分两批煮了二十个。热气腾腾的水饺端到桌上，他蘸着醋吃了第一个。

那一口下去，他觉得自己是世界上最幸福的人。

二十年过去了，他吃过的山珍海味数不清，松露、鱼子酱、和牛、帝王蟹，每一样都昂贵无比，可没有一样能让他想起那个冬天的夜晚。那些昂贵的食物吃进嘴里，像嚼蜡一样，没有任何滋味。

他甚至怀疑自己的味觉出了问题，去医院做了全套检查，医生说他一切正常，只是压力过大，建议他多休息、少应酬。

“生活平淡，万般滋味。”隆复生忽然想起这句话。他忘了是在哪里看到的，好像是公司里某个员工办公桌上贴的便利贴，又好像是在某个无聊的饭局上听人说的。当时他没在意，觉得不过是鸡汤文人的矫情。

可此刻，他在拥堵的车流中想起这句话，心里忽然被什么东西扎了一下。

二相由心生

隆复生推开家门的时候，玄关的灯亮着，换好拖鞋，走进客厅，唐宛正坐在沙发上叠衣服。电视开着，声音调得很低，一档购物节目正在推销一款不粘锅。

“回来了？”唐宛抬头看了他一眼，“饭在桌上，我让阿姨先走了，你热一下再吃。”

隆复生走到餐桌前，四菜一汤用保鲜膜封着，还冒着些微的热气。红烧排骨、清炒时蔬、一条清蒸鲈鱼、一碗蛋花汤，都是他以前爱吃的。他坐下来，揭开保鲜膜，拿起筷子夹了一块排骨。

排骨炖得很烂，入口即化，调味也恰到好处，咸中带甜。隆复生嚼了两口，觉得好吃，但也仅仅就是好吃而已。他没有多吃，喝了两口汤，吃了半碗饭，就放下了筷子。

唐宛不知什么时候站到了他身后：“怎么吃这么少？是不是不合胃口？”

“不是，不饿。”

唐宛没再说什么，收拾了碗筷去厨房。隆复生听见水龙头的声音，忽然想起以前住在出租屋的时候，唐宛也是这样洗碗。那时候没有洗碗机，没有阿姨，每一次碗都是唐宛亲手洗的。她总是系着一条碎花围裙，哼着不成调的歌，洗完碗还会擦一遍灶台，把厨房收拾得一尘不染。

那时候他们的厨房只有两平米，站两个人转身都困难。唐宛每次洗菜都要侧着身子才能走到水槽前。隆复生心疼她，说等以后有了大房子，一定买个最大的厨房。唐宛笑着说，厨房大小没关系，只要有你陪我一起做饭就行。

隆复生站起来走到厨房门口，唐宛正把碗放进洗碗机。她系着一条浅灰色的围裙，头发随意扎在脑后，侧脸在灯光下显得柔和而疲惫。她今年四十岁了，眼角有了细纹，双下巴也若隐若现，但她从来不化妆，也不用昂贵的护肤品。隆复生给她买过一套海蓝之谜，她在柜子里放了大半年，最后过期了也没用。

“宛宛。”隆复生叫了她一声。

唐宛的手顿了一下。她已经很久没听到这个称呼了。隆复生平时叫她“宛姐”——不知道从什么时候开始的，也许是公司上市之后，也许是儿子上小学之后，称呼从“宛宛”变成了“宛姐”，像是从恋人变成了合伙人。

“怎么了？”唐宛没回头，继续把碗放进洗碗机。

“周末一起去看看小东吧。”

小东是他们的儿子，今年十三岁，在一所寄宿制国际学校读初一。他们每两周去接他一次，但通常是唐宛一个人去，隆复生总有各种理由缺席。

唐宛终于转过身来，看了他一眼：“你确定？周六上午你有个董事会。”

“推了。”

唐宛沉默了一会儿，点了点头：“好。”

隆复生回到卧室，换上睡衣，躺在床上。天花板上的水晶吊灯反射出细碎的光，像是无数颗钻石悬浮在空中。这盏灯花了三十多万，是他在意大利一个拍卖会上拍下来的，当时觉得气派非凡，可现在仰头看它，只觉得繁复累赘，不如一盏白炽灯让人安心。

他闭上眼，脑海里却不断闪回那些零碎的画面——烧烤摊的炭火、速冻水饺的热气、唐宛的碎花围裙、城中村逼仄的楼道、那些年他们一起挤过的公交、一起淋过的雨、一起吃过的苦。

那些日子是苦的，可现在想起来，每一口都带着甘甜。

而现在，他什么都有了，却什么都尝不出来了。

手机在床头柜上震动了一下，是陈烁发来的消息：“隆总，张总那边的合同我让法务重新拟了，明天早上九点前发给您。另外，王副市长那边想约您下周一吃个饭，您看时间方便吗？”

隆复生没有回复，把手机关了机。

黑暗重新包裹住他，他听见隔壁房间唐宛的脚步声，然后是浴室的关门声，然后是花洒的水声。这些声音很小，却比任何声音都清晰。

他想起了那个卖铜钱的老头。

今天中午，他从一个饭局上提前退场，让司机把车停在路边，一个人走了一会儿。那条街上有很多旧货店，他无意识地走进一家，满屋子都是灰尘和老物件的气味。铜钱放在一个搪瓷盘子里，混在几块旧表和几个烟斗之间。

老头穿着深蓝色的棉袄，坐在一把吱呀作响的藤椅上，正用收音机听京剧。看见隆复生进来，也不招呼，只是把收音机的声音调小了一些。

隆复生在那堆铜钱里翻了翻，拿起这枚道光通宝。

“多少钱？”

“二十。”老头说。

隆复生从钱包里抽出一张一百的递过去：“不用找了。”

老头看了他一眼，把钱接过去，又翻开一个铁盒，从里面拿出三枚铜钱，一起递给他。

“买一枚送三枚？”隆复生有点意外。

老头说：“铜钱这东西，单枚不吉利，要配成套才好。你拿去吧，反正也不值钱。”

隆复生把四枚铜钱攥在手里，忽然觉得手心一片冰凉。他低头看了看，四枚铜钱静静地躺在掌心，外圆内方，锈迹斑斑，像是被无数只手抚摸过、摩挲过，才有了这样温润的质感。

“年轻人，”老头忽然开口，目光落在他的脸上，“你心里有事。”

隆复生愣了一下。他已经很久没被人叫过“年轻人”了，也很久没有人这样直截了当地说穿他的心事。

“何以见得？”他问。

老头指了指自己的脸：“相由心生。你的眉毛拧在一起，嘴角往下走，眼睛里有血丝，嘴唇发干。这是肝气郁结，思虑过重。”

隆复生下意识地摸了摸自己的眉间，果然摸到一道深深的竖纹。

“你做什么的？”老头问。

“做生意的。”

“看得出来，”老头点点头，“身上有应酬味。昨晚又喝酒了吧？”

隆复生确实喝了酒。昨晚陪几个重要的合作伙伴，喝了一瓶茅台外加几杯洋酒，回家吐了一回，凌晨三点才睡着。

“酒这东西，少喝怡情，多喝伤身，喝多了还伤心。”老头说这话的时候语气很平淡，不像是在劝诫，更像是在陈述一个常识。

隆复生想笑，又笑不出来。他忽然觉得这个穿棉袄的老头活得比他通透。老头守着一堆卖不掉的旧货，听着收音机里的京剧，一杯茶喝到凉透也不急不躁。而他拥有这座城市里最昂贵的风景，却连一顿饭都吃不出味道。

“谢谢您。”隆复生把四枚铜钱装进口袋，转身要走。

老头在身后说了一句：“有空常来坐坐，不收钱。”

隆复生走出旧货店的时候，阳光正好落在街对面的一棵老槐树上，叶子已经落了大半，剩下的几片被阳光照得透亮，像金色的蝴蝶。他站在门口看了几秒钟，忽然觉得那个画面很美，美到他甚至想用手机拍下来。

但他没有拍。因为他知道，即使拍了，他也不会再翻出来看。

这个念头让他心里一沉。

三夜不能寐

隆复生一夜未眠。

凌晨三点的时候，他听见窗外起了风，江面上传来轮船的汽笛声，悠长而沉闷，像一头老鲸在深海里唱歌。他翻了个身，身边的床铺空荡荡的，唐宛不知什么时候去了客房睡。这种分房睡的状态已经持续了大半年，起初是唐宛说他打呼噜影响她休息，后来就慢慢成了习惯。

他索性起身，披上外套，走到阳台上。

江风迎面扑来，带着水汽和凉意。隆复生深吸了一口气，觉得胸腔里那些淤积的东西被风冲散了一些。远处江面上有几艘货船亮着灯，慢悠悠地移动，像萤火虫在黑暗中爬行。更远处是城市的轮廓线，那些高楼大厦的灯光稀疏了很多，只有少数几扇窗还亮着。

隆复生把手伸进口袋，摸到了那四枚铜钱。他掏出其中一枚，借着微弱的光看了看，什么也看不清。但他能感觉到铜钱表面那些凹凸不平的纹路，那是时间和无数双手共同雕琢出来的痕迹。

他想起了老头说的“相由心生”。

这四个字忽然像一个钩子，勾住了他心里某个一直不敢触碰的东西。他开始想，自己是什么时候开始变成现在这副模样的？是从什么时候开始，他再也尝不出食物的味道，再也看不见风景的美，再也感受不到身边人的温度？

是公司上市那一年吗？是拿下第一个十亿项目那天吗？是搬进这栋豪宅的时候吗？

好像都不是。

这些节点像一座座里程碑，标注着他“成功”的轨迹，可他越往前走，心里的空洞就越大。就像一个不断膨胀的气球，越大，壳就越薄，里面的空气就越稀薄。

他想起了一句话，是某次在飞机上看杂志时读到的：“人这一生，有三样东西是无法隐藏的：咳嗽、贫穷和爱。”当时他觉得有道理，可现在他觉得还有一样东西无法隐藏——空虚。

你以为你藏得很好，用忙碌、用应酬、用酒精、用那些光鲜的外表把它层层包裹起来，可一到深夜，它就像潮水一样涌上来，把你淹没得干干净净。

隆复生的手机还关着机。他犹豫了几秒钟，还是开了机。屏幕上涌出无数条消息——未接来电、微信、短信、邮件，密密麻麻，像蝗虫过境。他没有点开任何一条，而是打开了相册。

他翻到了最前面，那是他十年前用第一台智能手机拍的照片。

第一张是唐宛在厨房里颠锅的照片。她穿着那条碎花围裙，锅铲举得高高的，锅里的菜翻了一个漂亮的弧线，她的脸上带着得意的笑。隆复生还记得这张照片是怎么拍的——那天是他生日，唐宛非要亲自下厨给他做一碗长寿面，结果面煮得太烂，成了一坨面糊，她自己都笑了半天。

第二张是小东两岁时在浴缸里的照片。小家伙全身都是泡泡，只露出一张圆乎乎的脸，眼睛笑成了两条缝。隆复生记得那是夏天，出租屋里没有空调，他往浴缸里放了一盆凉水，把小东放进去，小家伙扑腾得满地都是水。

第三张是他和唐宛的合影，背景是这座城市的老火车站。那是他们刚来这座城市的第一天，两个人背着鼓鼓囊囊的编织袋，站在出站口拍了一张自拍。两个人都黑瘦黑瘦的，但眼睛里有光，像两颗被点燃的火种。

隆复生盯着这张照片看了很久。

那道光，是什么时候灭掉的？

他忽然觉得自己像一株被移植到沙漠里的植物，根系拼命往下扎，终于够到了水源，可叶子却一片片枯黄了。他以为生存就是胜利，却忘了活着不只是为了活着。

阳台上的风越来越凉，隆复生打了个寒颤，转身回到屋里。经过客厅时，他看见茶几上放着唐宛的手机，屏幕亮了一下，是一个闹钟提醒：明天买小东爱吃的车厘子。

他站在那里，看着那条提醒消失在屏幕上，心里忽然涌上一股说不清的情绪。他在商场上杀伐决断，动辄数亿的合同眼都不眨就签了，可他却想不起来小东爱吃什么水果。他知道儿子在国际学校的学费是每年三十万，知道儿子周末要上钢琴课、马术课、编程课，可他不知道儿子最喜欢什么颜色、最怕什么东西、最好的朋友叫什么名字。

他不是一个合格的父亲，甚至不是一个合格的丈夫。

这个认知像一盆冷水浇在他头上，让他彻骨地清醒。

四寻味之旅

第二天早上，隆复生破天荒地没有去公司。

他坐在餐桌前，唐宛给他端来一碗白粥、一碟咸菜、一个煎蛋。这是他以前最常吃的早餐，简单、热乎、落胃。他喝了一口粥，米已经熬得很烂，入口即化，带着一股淡淡的米香。他又夹了一筷子咸菜，脆生生的，咸中带甜，是他喜欢的口味。

“阿姨做的？”他问。

“我做的，”唐宛说，“阿姨今天请假了，她儿媳妇生孩子。”

隆复生看了她一眼，她的眼下有淡淡的青黑，昨晚大概也没睡好。他忽然说：“今天不去公司了，你陪我出去走走吧。”

唐宛正在擦灶台的手停了下来，转过身看着他，眼神里带着一丝不确定：“你说真的？”

“真的。”

“去哪儿？”

隆复生想了想：“去我们以前住的地方看看。”

唐宛愣了一下，然后慢慢擦干手，解下围裙：“行，我去换身衣服。”

四十分钟后，他们的车停在了城中村外面的一条巷口。老赵把车停在路边，隆复生说：“你在这儿等着，我们自己走进去。”

城中村和二十年前已经大不一样了。大部分老房子都拆了，建起了几栋新楼，但还有些巷子保留着原来的格局。隆复生凭着记忆找到那条窄巷，两侧的墙壁斑驳脱落，电线像蜘蛛网一样在头顶交织。地上坑坑洼洼的，昨夜的雨水还积在低洼处。

唐宛跟在他身后，走了几步忽然说：“你看，那个早餐摊还在。”

隆复生顺着她手指的方向看过去，巷口确实有一个早餐摊，热气腾腾的蒸笼摞了好几层，一个中年女人正在包馄饨。隆复生记得，二十年前这里是一个老大爷在卖早点，油条、豆浆、豆腐脑，每天早上四点半就开始忙活。

他走到摊位前，看了看墙上的价目表：馄饨六元，豆浆两元，油条两元。

“老板，来两碗馄饨，两根油条，两杯豆浆。”

“好嘞，您找地方坐。”

摊位后面摆了几张小桌子和塑料凳，隆复生和唐宛在一张矮桌前坐下。桌子很旧，桌面上铺了一张塑料台布，边角用透明胶粘着，风吹过来的时候，台布会微微掀起来。

馄饨端上来了，清汤里飘着几个白胖的馄饨，上面撒了葱花和紫菜，滴了几滴香油。隆复生舀起一个吹了吹，放进嘴里。

皮薄馅大，肉馅里掺了一点姜末和葱花，鲜得恰到好处。汤是骨头汤，熬得很浓，一口下去，从喉咙暖到胃里。

隆复生闭着眼睛嚼了两口，忽然觉得眼眶一热。

他尝出来了。

不是味觉恢复的那种尝出来，而是——这碗馄饨的味道，和二十年前他在这个巷口吃的那碗馄饨，味道几乎一模一样。那时候他早上六点出门，赶第一班公交去上班，路过早餐摊总要吃一碗热馄饨，加很多醋和辣椒，吃完浑身冒汗，整个人像被激活了一样。

“好吃。”他说。

唐宛看着他，眼眶也红了。她已经很久没有见过丈夫吃一碗馄饨吃到眼眶发红的样子了。在她的记忆里，隆复生吃东西从来都是囫囵吞枣、心不在焉，要么是在饭局上觥筹交错，要么是在商务宴请上谈笑风生，他从没有真正品尝过食物的味道。

“这味道没变。”隆复生又说了一句，声音有些哑。

馄饨摊的老板娘听见了，笑着说：“我们家这个配方三十年了，从我婆婆那会儿就是这个味。附近的人都吃习惯了，改不了，也不敢改。”

隆复生抬头看了她一眼，老板娘四十多岁，圆脸，笑起来有两个酒窝，手上的动作麻利得很，一边包馄饨一边招呼客人，一刻也不停。

“您婆婆呢？”隆复生问。

“去年走了，走之前还念叨着让我把摊子开下去，”老板娘的语气很平静，但手上包馄饨的动作明显慢了一拍，“她说这附近的人吃惯了她做的馄饨，不能让大伙儿没地方吃早饭。”

隆复生沉默了一会儿，又问：“这个摊子，一个月能挣多少钱？”

老板娘笑了笑：“够吃够喝，落不下多少。但够用就行呗，要那么多钱干什么？”

够用就行。

这四个字像一颗石子投进了隆复生心里那片死水，荡开了圈圈涟漪。他想起了自己那些数字惊人的账户、保险柜里那些房产证、名下那些公司那些资产，他从来不知道什么是“够”，或者说，他从来不允许自己觉得“够”。

因为一旦觉得够了，就意味着可以停下来。而停下来，对他来说意味着被淘汰、被超越、被遗忘。

可是被谁淘汰？被谁超越？被谁遗忘？

这些年他像一头拉磨的驴，以为自己走了很远，其实一直在原地打转。磨盘上堆着永远磨不完的粮食——下一个项目、下一个合同、下一个目标，他拼尽全力去追逐，追到一个还有下一个，永远没有尽头。

可那些被他甩在身后的东西——一碗馄饨的味道、一条碎花围裙的温度、一个儿子洗澡时的笑声——才是真正值得他花时间去品尝的东西。

隆复生把馄饨吃得干干净净，连汤都喝完了。唐宛把自己碗里的馄饨拨了几个给他：“你多吃点，我看你最近瘦了不少。”

“你也吃。”隆复生又拨回去两个。

两个人就着豆浆和油条，把一碗馄饨分着吃了。风从巷口灌进来，吹得塑料台布哗哗作响，旁边的食客们大声说着家长里短，煤炉上的水壶呜呜地冒着热气。

这个嘈杂、简陋、甚至有些脏乱的小摊，此刻在隆复生眼里，比任何米其林餐厅都让人踏实。

五素位风光

从城中村出来之后，隆复生没有回公司，也没有回家。他跟唐宛说想一个人走走，唐宛没有多问，说了一句“早点回来”就上了车。

隆复生沿着那条老街慢慢往前走，经过五金店、杂货铺、水果摊，经过一家修鞋的老店和一家理发的老式剃头铺子。这些店铺都很小，门面破旧，招牌褪了色，但每家店里都有人，有人在忙，有人在闲坐，有人在打瞌睡。

他走到一家书店门口停下了脚步。

说是书店，其实更像一个旧书摊，门口的架子上摆满了泛黄的旧书，一块硬纸板上写着“五元一本，十元三本”。店里光线很暗，堆满了书，只留出一条窄窄的过道。

隆复生弯腰走进去，在书堆里翻了翻。大多数都是些旧小说、过期杂志、工具书，还有几本不知道哪个年代的教材。他在最里面的一个角落里发现了一本薄薄的小册子，封面已经磨损得看不清颜色，只有几个字还勉强能辨认：《菜根谭》。

他抽出来翻了翻，纸张发黄发脆，边角卷曲，显然被翻阅过无数次。书里有一些铅笔写的批注，字迹潦草却认真，有一个人在某一段话

隆复生看到这段话：“有一乐境界，就有一不乐的相对待；有一好光景，就有一不好的相乘除。只有寻常家饭，素位风光，才是安乐的窝巢。”

他的手停住了。

这段话像一把钥匙，忽然打开了他心里那扇一直锁着的门。他反复读了几遍，越读越觉得每一个字都是对他说的。他这些年追求的“乐境界”“好光景”，每一次得到，都伴随着相应的“不乐”“不好”。买更大的房子，意味着更重的按揭和更多的空置；签更大的合同，意味着更大的风险和更多的应酬；赚更多的钱，意味着更少的时间和更多的焦虑。

而“寻常家饭，素位风光”——他在那个馄饨摊上吃到了，在唐宛做的白粥咸菜里吃到了，在他一直忽略的那些日常里，一直都在。

“老板，这本书多少钱？”

坐在柜台后面的老板抬了抬眼镜，看了看那本书：“那本啊，你给五块吧。”

隆复生掏出钱包，发现没有现金。他翻了翻，从夹层里找到一张皱巴巴的二十块钱，是上次加油时找的零钱。他递过去，老板找了十五块，用塑料袋把书装好。

隆复生拿着塑料袋走出书店，阳光正好照在塑料袋上，反射出刺眼的光。他把书拿出来，把塑料袋叠好放进裤兜——他忽然觉得自己像一个学会了新习惯的孩子，开始在乎这些从前从不关心的细节。

手机响了，是陈烁。

“隆总，张总那边的合同我发给您了，您看一下。另外，下午三点有一个视频会议，是关于城东那个项目的，您要不要——”

“陈烁，”隆复生打断了他，“张总那个合同，让法务按标准条款处理就行，不需要我过目。下午的会，你让李副总主持，他会处理。”

电话那头沉默了三秒钟，陈烁显然不太适应老板突然的“放权”。

“还有，”隆复生说，“下周的行程全部往后推，我有私事要处理。”

“可是隆总，王副市长那边的饭局——”

“推了。如果需要解释，就说我身体不适。”

挂了电话，隆复生站在街边，深深吸了一口气。初冬的空气干燥而清冽，混着烤红薯和糖炒栗子的甜香。他很久没有闻到过这些味道了。在高层写字楼里，空气是中央空调处理的，恒温、恒湿、无菌，干净得像蒸馏水，也像蒸馏水一样寡淡。

他沿着街走了很久，一直走到一座跨江大桥的桥头。桥上的风很大，吹得他大衣的下摆猎猎作响。他扶着栏杆往下看，江水浑黄，缓慢东流，看不见任何情绪。

桥上有来来往往的人，有人骑车经过，有人牵着孩子的手，有人背着沉重的行囊，有人两手空空步履轻快。隆复生看着这些人，忽然觉得自己和他们没有什么不同。他脱掉那层价值不菲的大衣，他和他们一样，不过是一个穿着衣服走在风里的人。

口袋里的铜钱硌着腿，他掏出来，四枚铜钱在阳光下泛着青黑色的光泽。他学着那个老头的样子，把它们一枚一枚在手心里摩挲，感受那种温润的、被时间打磨过的触感。

铜钱是圆的，缺口是方的。外圆内方，古人造钱的智慧，其实是在教人做人的道理——对外圆融，对内方正。可他这些年把“圆”做到了极致，却把“方”磨没了棱角。

隆复生把铜钱装回去，掏出那本《菜根谭》，翻到那一段，又读了一遍。然后他合上书，看着桥下滚滚东流的江水，忽然笑了。

那种笑不是应酬时的假笑，不是签合同时的得意，而是一种被什么东西打动了之后、从心底涌上来的、温暖的、真实的、带着一点酸涩和释然的笑。

他已经很久没有这样笑过了。

六烟火人间

隆复生回到家的时候，天已经快黑了。唐宛正坐在餐桌前，面前放着一台笔记本电脑，在跟儿子视频。

“小东，你看谁回来了？”唐宛把电脑转了个方向。

屏幕上出现儿子的脸，十三岁的少年已经有了少年的轮廓，眉目间有隆复生年轻时的影子。他正穿着校服，头发湿漉漉的，应该是刚洗完澡。

“爸！”小东叫了一声，声音有点大，屏幕里的画面晃了晃。

“哎，”隆复生走过去坐下，“今天在学校怎么样？”