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仓颉对着龟壳，一看就是三年。

三年间，他几乎不出门。

他的小屋堆满了龟壳和各种竹片、木板、骨片，到处都刻着乱七八糟的符号。

他的家人担心他，母亲隔三差五端了饭菜过来，敲他的门，劝他吃饭，劝他睡觉。

他有时应一声，有时连应都不应。母亲把饭菜放在门口，隔一个时辰来看，饭菜早就凉透了，却一口没动。

母亲叹了口气，把冷饭端走，换上热的，放在同一个地方。

部落里的人都说，仓家那孩子疯了。

整天对着一面破龟壳，不吃不喝不睡，嘴里念念有词，手指在空气中比划来比划去，像个中了邪的。

有好事者趴在窗户上看过，说仓颉那小屋的墙上密密麻麻画满了符号，全是些看不懂的东西，看着怪瘆人的。

但仓颉不在乎别人怎么说。

他的全部心神，都沉浸在那面龟壳上。

那些神纹，有的像山，有的像水，有的像火，有的像风，有的像飞鸟，有的像游鱼，有的像树木，有的像花草。

它们各不相同，却又隐隐相通——仿佛是一枚枚细碎的零件，等待着被组装成一部完整的机器；

又仿佛是一个个散落的音符，等待着被谱写成一首完整的乐章。

他一遍又一遍地看，一遍又一遍地想。

他把每一个神纹都拆开，拆到不能再拆；

又把它们组合起来，组合成新的形状。

他在竹片上刻，在骨片上划，在泥地上画。

他试着用一个符号代表“太阳”，用另一个符号代表“月亮”。

他试着用几道简单的线条代表“山”，用几道弯曲的纹路代表“水”。

每次感觉对了，他就欣喜若狂；

每次感觉不对，他就把竹片扔掉，从头再来。

这一日，三年后的某个清晨。

仓颉坐在龟壳前，已经三天没有合眼。

他的眼睛布满血丝，嘴唇干裂，脸颊凹陷。

但他的目光，却比任何时候都要明亮。

三年的苦苦思索，三年的夜以继日，三年的无数次推倒重来，似乎都在等待着这一刻。

他伸出手指，蘸了蘸陶碗里的墨汁——那是他用锅底灰和水调成的。

他的手指落在面前一片干净的竹片上，然后轻轻一划。

一竖，一捺。

那道痕迹简洁到极致——像一个人站立的样子，双腿并拢，双臂微张，头颅高昂。

它没有复杂的笔画，没有多余的修饰，却将“人”的样子刻画得入木三分。

那是“人”。

第一个字，诞生了。

仓颉看着那个字，手指微微颤抖。

他张了张嘴，想说什么，却发现自己什么也说不出来。

三年了，他对着这面龟壳看了三年，画了三年，想了三年。

三年来，没有人理解他在干什么，没有人相信他能成功。

他自己也曾怀疑过，也曾动摇过，也曾想过放弃。

但他没有。

泪水从他的眼角滑落，滴在竹片上，将那个刚写好的“人”字晕染开来。

他看着那个被泪水模糊的字，忽然笑了。

“人。”

他轻声说道，声音沙哑得像砂纸摩擦岩石，“这是人。”

就在这一刻，天地间微微一颤。

那道震颤极其细微，寻常人根本感受不到。

但大罗以上的修士，却能清晰地感知到——那是道震，是天道在铭刻新的法门，是大道在接纳新的规则。

人族从此有了自己的文字，有了记录历史、传递知识、传承文明的能力。