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他走出去，铁门在身后轻轻晃了一下，没关严，也没完全敞开，就那样卡着，像在等谁再推一次。

车还在原地，引擎没熄，但没开。他没上车，站在雪地里，低头看鞋。左脚鞋尖的泥，干了，裂成几道细纹，像地图上的河床。

他蹲下，从口袋里摸出一块布，旧的，边角磨得发毛，是林小舟给他的，说“擦擦手”。他没擦手，只是把鞋底的泥，一点一点刮下来，刮在雪地上，堆成一小团。

然后他站直，把布塞回口袋。

手机在兜里震了一下。

他没掏。

风从他背后吹过来，卷起他外套的下摆，露出腰间那条旧皮带——扣子是铜的，磨得发亮，内侧刻着两个字，很小，几乎看不见：知梧。

他没低头看。

他转身，朝车走去。

没开车门。

只是站在车边，抬头看天。

云层裂开的地方，透出一点光，不是极光，是太阳，刚从地平线探出头，黄的，弱的，像一盏没调好的灯。

他站了十分钟。

没动。

风停了。

雪地上，那团泥，慢慢化了，渗进雪里，变成一小片深色的湿痕。

他上车，没发动。

只是把录音笔的录音键，轻轻按了一下。

没开。

他只是按着。

手指没松。

一直按着。

直到车窗上，结了一层新的霜。

风又起了。

从车外，从天上，从地底，从千万个没说话的喉咙里，轻轻吹过来。

像有人，在很远的地方，小声说了一句：

“你来了。”

他没应。

只是把车钥匙，从点火器里拔了出来。

放在副驾上。

然后，关了门。

车里，只剩那支录音笔，卡在椅子缝里，键还被按着。

没录。

没停。

只是，一直按着。

雪地上，那团湿痕，慢慢干了。

风，还在吹。