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他关上窗。

屋里安静了。只有墙上的飞鸟还在转，慢得像钟摆。

陆知梧出现在门口。

她没敲门。鞋底沾着两团泥，一坨红，一坨灰，和三天前在雨林实验室时一样。她没戴墨镜，左眼下方的疤在光下很淡，像一道旧水痕。

她没看墙，没看画，没看江野。

她走到铁盒前，蹲下，从口袋里掏出一支新铅笔，削得尖尖的，轻轻放进盒子里，和林小舟的断笔并排。

然后她站起身，拉了拉拉链，还是卡在锁骨。

“他们说，”她说，“全球有八十七万七千三百二十六个孩子，今晚在墙上画了同一只鸟。”

江野没接话。他低头，看自己袖口的灰。灰是灰的，没颜色。

陆知梧走到他身边，站了五秒，没说话。

她转身，朝门口走。

江野没跟。

她走到门口，手搭上门把，停了。门把还是那根锈铜的，发绿。

她没开门。

她从兜里掏出一张纸，折了四折，塞进锁孔里。

纸是手写的，字迹很轻，像怕惊动什么：

“风之呼吸，第零版。”

然后她走了。

门没关。

风继续吹。

墙上的飞鸟，终于停了。它们落下来，落在林小舟的画上，落在那男孩的肩头，落在他手里的灰烬信上。

灰烬信，忽然亮了一下。

不是光。是纸灰自己，动了动。

像被谁，轻轻吹了一口气。

窗外，乌鸦飞了。

巷口那辆黑车，车窗缓缓降下一点，露出半张脸——是阿雅。她没看教堂，只是盯着手机屏幕，屏幕亮着，显示一条新消息：

“你画的鸟，我看见了。”

她关了屏幕，把手机塞回兜里。

车门关上，引擎没响，车慢慢滑进巷子深处。

教堂里，只剩林小舟的画，和墙上那行褪色的字：

“他们怕的不是真相，是有人敢用血写出来。”

江野站在原地，没动。

他从兜里摸出钢笔，笔帽没拧，就那么攥着。

笔尖，渗出一点极淡的光。

像旧电视没信号时的雪花。

一闪。

又没了。

地上，那张被撕碎的辞职信，被风吹得翻了个面。

背面，有人用铅笔，轻轻画了一只鸟。

翅膀，是七对。

尾巴，系在课桌腿上。