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也没说话。

沈霁梧的睫毛上结了霜，一颤，掉了一粒。

他终于开口，声音低得像雪压断了枯枝：“你记得吗？那年冬天，你教我画太阳。”

陆知遥没答。

他低头，从口袋里摸出那张折过的纸，展开。

是会议纪要的背面，用铅笔写的——

“明远，你没死。”

字迹歪扭，像七岁小孩写的。

他没看沈霁梧，把纸揉了，扔进雪里。

纸团陷进雪粉，没化。

沈霁梧没动。

陆知遥转身，往帐篷走。

走了三步，停住。

他没回头，说：“你当年，为什么没喊我名字？”

风停了一瞬。

沈霁梧的声音从身后传来，轻得像雪落：

“因为……我怕你恨我。”

陆知遥没再说话。

他推开门，进去，关上。

门栓没扣紧，留了条缝。

帐篷外，雪又开始下。

风卷着细碎的雪粒，打在土堆上，盖住脚印。

七个小土包，静静躺着。

帐篷里，电脑屏幕还亮着。

那份转让文件，没关。

签名处的太阳，还在。

助理悄悄走近，想关掉屏幕。

陆知遥说：“别动。”

助理停住。

桌上，水杯的印子，又湿了一圈。

窗外，雪落得更密了。

远处，有只乌鸦飞过，翅膀拍了两下，没叫。

它落在一根枯枝上，枝干断了半截，底下，是去年被雪压塌的旧帐篷。

没人记得那帐篷是谁搭的。

也没人记得，那年冬天，谁在墙角画了太阳。

陆知遥走到窗边，拉开一点帘子。

雪地上，沈霁梧还在。

他没动。

只是抬起手，用冻红的指尖，在雪地上，轻轻画了一个太阳。

线条断了两处。

右上角，多了一笔。

像被谁急着擦过。

他画完，就站着，不动了。

雪，慢慢盖住了那幅画。