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他推门进去。

铃铛响了一声。

店员在看手机，没抬头。

“热汤，一杯。”陆知遥说。

“加葱吗？”

“不加。”

他付了钱，接过纸杯。热气从杯口冒出来，模糊了玻璃。

他没找座位，就站在收银台前，低头看汤。

汤是淡的，浮着几片菜叶，没油花。

他喝了一口。

不烫，也不香。

他站在那儿，喝完了。

杯子空了，他捏扁，扔进垃圾桶。

走出店门，天快黑了。

路灯刚亮，一盏，一盏，亮起来。

他没看手机。

也没回头。

巷子口，那辆黑色轿车还在。

他走过去，拉开车门。

沈霁梧坐在后座，没动，也没看窗外。

他坐进去，没说话。

车门关上，隔了风。

司机没问去哪儿，车就开了。

后视镜里，基金会大楼的灯一盏一盏灭了。

最后亮着的，是地下档案室的三排灯。

它们没关。

一直亮着。

车开远了。

雨又开始下，细，密，打在车窗上，像谁在轻轻敲。

沈霁梧从口袋里掏出一张纸，展开，是那封信的复印件，背面红字还在。

他没看，只是把它折了，放进钱包。

钱包里，还夹着一张照片。

照片上，七岁的男孩蹲在废墟边，手里攥着半块面包，眼睛看着镜头，没笑。

照片背面，用铅笔写着：“陆明远，七岁。”

沈霁梧把照片翻过来，又翻过去。

他没说话。

陆知遥也没说话。

车窗外，雨还在下。

路灯一盏一盏，被甩在身后。

车里，只有雨声。

和汤杯的余温。