请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

他用笔尖在自己左手掌心，一笔一划，写了一个字。

写完，他抬手，把笔扔在地上。

直升机的旋翼转得更快了。引擎轰鸣，风卷起地上的落叶和灰。机舱门打开，两个穿黑衣的人跳下来，朝他走。

沈霁梧没躲。他站在原地，看着陆知遥的背影，消失在雾里。

他没喊，也没追。

直升机升空，带起一阵风，吹乱了他额前的头发。他站在原地，左肩的血还在流，顺着袖口滴下来，落在泥里，洇开一小片红。

风停了。

地上，那支圆珠笔还躺着，笔帽滚在三步外，沾着泥。

他低头看了眼掌心。

那字是“陆”。

他没擦。

直升机飞远了，声音渐渐听不见。

林子里，一只鸟飞起来，扑棱棱地掠过树梢，没叫。

教堂废墟的门口，那排编号标签还在。0713，0713，0713。

风从破窗吹进去，卷起一张照片，轻轻落在地上。

照片上是个小女孩，头发遮脸，下巴的弧度，和陆知遥一模一样。

没人捡。

泥水漫过来，淹了照片的边角。

天亮了。

雾散了。

阳光照在教堂的瓦片上，照在那支圆珠笔上，照在沈霁梧的衬衫上。

他转身，朝林子外走。

脚步很轻，像踩在旧地毯上。

他没回头。

身后，教堂的门，被风吹得轻轻晃了一下。

吱呀。

像旧钟摆漏了半拍。