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“小——”

“小——”

没人听见。没人知道。但所有树影，都朝着同一个方向，微微倾斜。

陆知遥没看屏幕。他盯着冰层里那道人形轮廓。它没成型。只是光，像被风吹散的雾，但轮廓里有温度。他伸出手，指尖离那光还有十厘米，没碰。

他问：“你什么时候知道的？”

那声音没答。只是又念了一遍：“小禾。”

他闭了闭眼。再睁开时，眼眶没红。只是睫毛上沾了点冰晶，没化。

他转身，走向铁皮箱。从里面取出一支笔。黑色水性笔，笔帽丢了，胶带缠了三圈，最上面那圈发黄。他没用它写字。他只是把它放在操作台边缘，笔尖朝下，轻轻一放。

笔没倒。

他走到舱门边，拧了七圈，门开了。风灌进来，带着南极的冷，吹得他袖口那根线头彻底断了，飘在空气里，像一缕被剪断的回忆。

他没回头。

身后，冰层还在裂。声音还在流。那道人形轮廓，慢慢淡了，像被阳光晒的墨迹。

他走出舱门，关上钢门。门锁咔嗒一声，没关严。留了道缝。

他没修。

他沿着冰梯往上走。每一步，脚底都沾着一点冰屑，像撒了盐。他没抖。

甲板上，船员在扫雪。木柄扫帚，裂了缝，缠了三圈胶带，最上面那圈发黄。

他走过去，站到那人身后，没说话。

船员没回头，只说：“你下去那么久，冻坏了吧？”

陆知遥说：“没。”

船员把扫帚递给他：“你扫吧，我歇会儿。”

他接过扫帚。手没抖。扫了三下，雪堆成一小堆。

他低头看扫帚柄尾的裂缝。那道缝，比他袖口的补丁还深。

他没说话。

风从冰原上吹过来，卷着雪，打在舷窗上，像有人用指甲刮玻璃。

他扫着雪，扫了十分钟。

扫帚柄上的胶带，又松了一圈。

他没缠。

他抬头，看天。

极光在头顶缓缓流动，像一条无声的河。

冰层下，那道声音，还在响。

不是从冰里。是从他心里。

“小禾。”

他没应。

他继续扫。

雪，还在下。