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字迹轻得几乎看不见：

“我不配站在你身边，但我希望，你有一天能回头看看，我为你种下的春天，有没有活下来。”

他伸手，把日志合上。

动作很慢，像怕惊动什么。

走廊尽头，电梯门开着。三个穿白大褂的技术员刚走出来，手里拿着平板，屏幕还亮着，显示着“风语协议-记忆重组进度：98.7%”。

他们看见陆知遥，停下脚步，没说话。

陆知遥也没说话。

他走过他们身边，鞋底卡在地砖缝里，停了一下，才迈过去。

电梯门缓缓合上。

他没进去。

他走到楼梯口，推开门。

风从楼梯井灌上来，带着点潮湿的霉味。楼下，有人在说话，声音很轻，听不清内容。

他没下去。

就在楼梯拐角，靠着墙，站了一会儿。

墙皮剥落了一块，露出底下灰白的水泥。有只蜘蛛在角落结了网，网上挂着一粒灰尘，一动不动。

他从兜里摸出那枚生物密钥，指甲盖大小，银灰色，边缘磨得发亮。

他没扔。

也没收起来。

就那么捏在掌心，任它贴着皮肤，凉的。

过了很久，他轻轻叹了口气。

不是叹息，是呼吸。

然后他转身，往回走。

走廊尽头，那扇门还开着。

男孩没走远。

他站在门口，没进去，也没走。

手里捏着那团纸，没揉碎，只是捏着。

听见脚步声，他回头。

没说话。

陆知遥也没说话。

两人对视了三秒。

然后男孩把纸团轻轻放在门框上，靠着墙。

纸团没掉。

风从走廊那头吹过来，轻轻一碰，纸团微微动了一下，像在呼吸。

陆知遥走过去，没捡。

他只是伸手，把门关上了。

咔。

门锁合上的声音，很轻。

走廊的灯，又闪了一下。

这一次，没再亮。