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回家路上，他经过一家小诊所。门口贴着告示：“今日义诊，免费心理疏导。”他停了下，没进去。

七点，他煮了面。面汤太淡，他加了点盐，盐罐子盖子没拧紧，撒了一点在桌上，像雪。

他吃完了，碗没洗。

八点，他打开电视，新闻在播联合国发布会。画面里，发言人站在台上，说：“鉴于技术伦理争议，委员会决定删除所有与沈霁梧先生相关的‘情感数据’，以确保协议的中立性。”

镜头切到观众席，有人低头，有人举手，有人在擦眼泪。

没人提沈霁梧的名字。

陆知遥关了电视。

他走到书房，打开那个旧硬盘。里面是风语协议的原始代码，他删了所有权限标记，删了所有身份绑定，删了所有加密层。

他只留下一段程序。

只要输入“沈霁梧”，就会播放那段录音。

他把硬盘插进公共服务器，设置为开源，匿名发布。

然后，他拔了电源。

他坐在沙发上，没开灯。

窗外，风刮得有点大，吹得窗帘一鼓一鼓，像有人在轻轻拍。

十点，他听见楼下有人在哭。

不是嚎，是那种憋着的、断断续续的抽气声，像被风吹散的纸片。

他没下去看。

十一点，手机震动。一条推送：风语协议全球用户触发“沈霁梧”关键词，触发量：1,000,000,000+。

他没点开。

他走到窗前，拉开窗帘。

风从缝隙里钻进来，吹到他脸上，凉的。

他没关窗。

凌晨一点，他听见远处有钟声。不是教堂的，是学校操场的，老旧的，声音有点哑。

他站在那儿，没动。

过了很久，他轻声说：“我知道你在这里。”

没人应。

他转身，去厨房倒了杯水。

杯子是那个印着“风语协议”的，裂口还在。

他喝完，把杯子放在水槽里。

水滴从杯沿滑下来，落在瓷砖上，慢慢洇开。

他没擦。

他回卧室，躺下。

没关灯。

灯泡闪了一下，没灭。

窗外，风还在吹。

吹过城市，吹过教室，吹过病房，吹过监狱，吹过贫民窟的铁皮屋顶。

有人笑，有人哭，有人沉默。

没人知道是谁做的。

没人问为什么。

风不是终点。

是开始的回音。

他闭上眼。

灯，终于灭了。