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堑壕深处，腐土与铁锈的气味几乎凝成实质，沉甸甸地压在每一次呼吸上。湿冷的泥土墙壁上，凝结的水珠映着摇曳的昏暗灯光，像无数只窥视的眼睛。

农博特背靠着冰冷的胸墙，泥浆早已浸透了他沉重的军装，每一次挪动，都能听到布料与泥泞摩擦的黏腻声响。

前方，敌人火力间歇性地嘶吼，划破死寂，炮弹远方的闷响与近处溅起的泥浪是这里唯一的“活物”。

他的目光，落在身旁那个沉默的身影上。

又是一个编号，。那串数字烙在脏污的肩章上，刺眼得很。这已经是第几次看到他了？三次？五次？

或许更多。

农博特记不清，只知道每一次，这个年轻的克里格都会在冲锋号响起的瞬间，被不知从何而来的爆弹精准地掀开半个头颅，红白之物泼洒在污浊的泥墙上，像一幅注定失败的残酷壁画。

一种熟悉的、混合着无力与顽固的躁动在他胸腔里窜动。他深吸一口带着硝烟和腐烂气息的空气，侧过头，声音沙哑地穿透雨丝和远处的爆炸余音：

“同胞，”

那名克里格——号——闻声，头颅以一种近乎机械的迟缓转了过来。头盔下的阴影里，那双眼睛没有任何光彩，只有一片死寂的漠然。

他看着农博特，没有疑惑，没有询问，像是在打量一件无关紧要的堑壕构件，或者，一个彻头彻尾的白痴。

那目光冰冷，刺得农博特喉咙发紧。

农博特强迫自己迎上那目光，加重了语气：“号，待会冲锋的时候，第一时间埋下脑袋。”

没有回应。

死水般的沉默。

只有雨点敲打钢盔的细碎声响，以及远方炮弹规律的闷响。几秒后，号转回头，重新面向堑壕上方那片被铁丝网和死亡分割的天空，恢复了之前的雕塑状态。仿佛农博特从未开过口，仿佛那句话只是硝烟中一个无意义的杂音。

就在这时，尖锐凄厉的冲锋哨音猛地撕裂了空气！像一把无形的刺刀，瞬间捅破了堑壕里压抑的平静。

“为了帝皇！前进！”

政委嘶哑的吼声伴随着炮声在哨音末尾炸响。

农博特的心脏猛地一缩，几乎是本能地，他一把抓住号的肩带，想将他拽向自己身后。

入口处一片僵硬，那具身体像是焊死在了堑壕壁上，纹丝不动。他猛地发力，号被他带得一个趔趄，身体歪斜，头盔撞在胸墙上发出沉闷的响声。

就是这一歪。

几乎在同时，预想中的爆弹尖啸着破空而来。

“噗嗤！”

一声湿漉漉的闷响。农博特感觉视线模糊，腥咸的液体溅了他满头满脸。他抓着的肩带猛地一轻。

他僵硬地转头，看到号的头颅已经不见了踪影，脖颈处只剩下一个参差不齐的碗口大伤疤，鲜血如同失控的喷泉，疯狂地向外涌出，将那面泥墙染得更加暗红。无头的尸体晃了晃，沉重地栽倒在他脚边的泥泞里，溅起的泥点混着血水，沾湿了他的裤腿。

又一次。

一模一样。

农博特站在原地，周围的克里格士兵如同决堤的灰色潮水，沉默着涌出堑壕，冲向那片收割生命的无人地带。子弹呼啸，爆炸将泥土和残肢抛向空中，形成一片血腥的雨。而他，像一块礁石，僵立在死亡的洪流中。

脸上温热的血液迅速变得冰冷黏腻。他缓缓抬手，用覆盖着污泥的手背擦过脸颊，抹下一片刺目的红。那红色在他眼前放大，扭曲，仿佛带着号最后那漠然一瞥的余温。