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万历五十年十二月，巴黎下了入冬以来的第一场雪。

我站在凡尔赛宫的花园里，看着雪花一片一片地落下来。花园已经荒了大半，喷泉干涸了，池底积着一层枯叶和泥沙，雕塑缺胳膊少腿，修剪整齐的灌木丛变成了杂草堆。但雪一盖，什么都看不出来了，白茫茫一片，干净得像什么都没发生过。

陈九站在我身后五步远的地方，手里撑着一把油纸伞，但我没让他靠近。

雪落在我的肩膀上、头发上、眉毛上，凉丝丝的，化成水顺着脸颊往下淌。我没动。雪花落地的声音极轻极细，簌簌的，像是有人在远处撕棉絮。偶尔一阵风过来，雪花打着旋儿扑到脸上，冰凉的触感让皮肤微微发紧。空气里有一股清冽的寒意，混着枯草和冻土的气息，吸进肺里像是喝了一口冰水。我的手指已经冻得有些发僵了，指节泛着青白色，但我没有揣进袖子里。这点冷算什么，比起胸口那个填不满的洞，皮肉上的冷反而让人觉得踏实。

然后呢？

这三个字从脑子里冒出来的时候，我愣了一下。

然后呢？

欧洲打下来了。联邦制度搭起来了。经济援助计划在推了。驻军裁军的方案定了。重建工作在进行。一切都在按计划走，一切都在朝好的方向发展。

然后呢？

我站在这座曾经属于法兰西国王的花园里，脚下是半个世界的版图，身后是百万大军，手里握着这个时代最强大的武力和最先进的技术。

然后呢？

风从花园的尽头吹过来，卷着雪花打在脸上，冰冰凉凉的。远处的宫殿在雪雾中若隐若现，像一个巨大的灰色幽灵。宫殿的穹顶上积了一层薄雪，在灰白的天光下泛着一种冷冷的银色，像是一顶落满了灰尘的王冠。

我忽然觉得很空。

不是累，不是病，是空。像是胸腔里被人掏走了什么东西，留下一个洞，风从那个洞里灌进来，呼呼地响，怎么都填不满。前世有个词叫目标缺失综合征，说的是人在达成重大目标之后产生的空虚感。运动员拿了金牌之后会抑郁，企业家上市之后会迷茫，征服者打完最后一仗之后会不知所措。我以为自己不会。我是穿越者，我有四百年的知识储备，我有改天换地的雄心壮志，这种小情绪怎么可能困住我？但我错了。知识能改变世界，却改变不了人心——尤其是自己的心。

这种感觉不是今天才有的。

仔细想想，从欧洲战事结束的那一天起，这种空虚就开始了。只是之前忙着处理战后的烂摊子，没时间去想。现在事情上了轨道，总督们各司其职，陆明言盯着经济，向高盯着制度，我忽然发现自己……闲了。

不是真的闲。每天还是有批不完的文书、开不完的会、见不完的人。但这些事情不再让我兴奋了。就像一个赌徒赢了最大的一把之后，再小的赌注都提不起兴趣。

我征服了半个世界。

然后呢？

前世我读过一本书，讲的是亚历山大大帝在征服波斯之后痛哭，因为没有更多的世界可以征服了。当时我觉得这个故事矫情得可笑——你都征服了那么多地方了，还哭什么？现在我不觉得可笑了。我甚至觉得亚历山大比我幸运，至少他还能哭。我连哭都哭不出来，只剩下一种干巴巴的空。

晚上回到寝宫，我没有看文书，而是坐在窗前发呆。窗外的雪还在下，沙沙沙的，落在窗台上积了薄薄一层。蜡烛的光映在窗纸上，昏黄而温暖，但我觉得冷。不是身体冷，是骨头缝里往外渗的那种冷，像是有什么东西在体内慢慢结冰。我把手伸到烛火旁边，火焰的热度烤着指尖，皮肤微微发烫，但那股冷意还是在。

我想起了穿越之前的那一刻。

核弹的白光。

那道白光吞噬一切的瞬间，我心里只有一个念头——恨。恨那些按下按钮的人，恨那些挑起战争的人，恨这个疯狂的世界。那股恨意像岩浆一样滚烫，烧穿了我的意识，把我送到了四百年前。

四十多年过去了。我用这四十多年的时间，把那股恨意变成了行动。我改革、建军、征战、扩张，一步一步走到了今天。我以为征服了世界就能平息那股恨意，就像以为喝够了水就不会再渴。

但没有。

恨意还在。不是对某个人、某个国家的恨，是一种更深层的、说不清道不明的东西。像是骨头里的裂缝，表面看不出来，但一用力就疼。

我端起桌上的酒杯，喝了一口。酒是从国内带来的绍兴黄酒，温热的，甜丝丝的，但入喉之后变成了一股辛辣，从嗓子一直烧到胃里。酒液的醇香在口腔里散开，混着一丝桂花的甜味，但很快就被那股辛辣盖过去了。我又喝了一口，这次没有品味，直接灌下去，像是在浇灭胸口的什么东西。

陛下。陈九的声音从门外传来，很轻，像是怕惊到什么。

进来。