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我顿了顿，伸手端起那碗粥，喝了一口。粥是用夏威夷本地的米煮的，口感比不上江南的粳米，但热乎乎的，滑进喉咙里很舒服。我又喝了一口，接着说：

朕的大明也一样。朕嘴上说合天下为一家，但大明人看外国人的时候，心里也是分高低的。

这个问题，朕解决不了。也许永远解决不了。

王福没有接话。这种话题太深了，不是一个老太监能回答的。他只是默默地帮我把枕头垫高了一些，让我靠得更舒服。枕头里塞的是晒干的艾草，散发着淡淡的苦香，据说能安神——我不信这些，但闻着确实让人心里安定一些。

我把陈明远的信折好，放进枕头底下。信纸在我手指间发出轻微的窸窣声，薄而脆，像是秋天的落叶。

给陈九发电报。我说，告诉他，朕下的最好的一步棋不是铁甲舰，不是火炮，不是电报——是这些人。这些在美洲扎了根的华裔。他们是朕最隐秘的力量，也是这场战争中最关键的棋子。

让陈九好好利用这股力量。但要小心——不能暴露他们的身份。一旦联盟发现华裔社区在暗中帮助大明，后果不堪设想。

我说后果不堪设想的时候，声音不自觉地压低了。我能想象那个后果——联盟一旦确认华裔在通敌，必然会对整个华裔社区进行清洗。抄家、关押、驱逐，甚至屠杀。历史上这种事太多了，前世读过的那些排华法案、集中营，一幕幕在我脑海里闪过，每一幕都是血淋淋的。

电报发出去之后，我闭上眼睛，脸上的笑容慢慢消失了。

营房外面，海浪拍打礁石的声音变得更响了，像是有人在用拳头反复捶打一面鼓。夜风从窗缝里钻进来，带着一丝凉意，吹得油灯的火苗猛地一跳。远处的歌声已经停了，取而代之的是虫鸣——夏威夷的虫子叫起来跟中原的不一样，声音更尖更细，像是有人在用针尖划玻璃。

我在想那些华裔。

他们帮助大明，是因为血脉的召唤，是因为对联盟的不满，是因为父辈的嘱托。

但战争结束之后呢？

如果大明赢了，他们会得到什么？一个有功之臣的名号？一块土地？一个官职？还是仅仅是一句朕记得你们？

如果大明输了，他们会失去什么？家园？财产？自由？还是命？

这些问题，我现在回答不了。

我翻了个身，枕头底下的信纸发出细微的声响。窗外的月光透过纱帘洒进来，在地上画出一片模糊的银白色。我盯着那片月光看了很久，直到眼睛有些发酸。

七十二岁了。身体一天不如一天。咳嗽、气喘、腰疼、眼花——这些毛病像一群不请自来的客人，赖在我身上不走。太医说我需要静养，不能操劳。但我怎么静养？美洲的仗还在打，几万将士的命悬在我的决策上，我怎么可能放下不管？

但我记住了陈明远信里的最后一句话：

臣只有一个请求——等战争结束后，请陛下善待美洲的华裔。不管结果如何，他们都为大明付出了一切。

善待。

这两个字，比任何军令都重。

我在黑暗中默默地重复了一遍这两个字，然后缓缓闭上了眼睛。海浪声、虫鸣声、风声，所有的声音混在一起，像一首没有旋律的安魂曲，把我慢慢地拖进了浅浅的睡眠里。

但即便在半梦半醒之间，我的脑子里还是转着那些华裔的面孔——陈明远、王海生、李秀兰，还有那些我不知道名字的人。他们在美洲的土地上，过着刀尖上舔血的日子，替一个他们从未踏足过的故国卖命。

善待他们。

这是我欠他们的。