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“给我孙女买个小挂件，她快过生日了。不用太贵，好看就行。”

古远弯腰在柜台里翻了一会儿，挑出一块拇指大小的平安扣，颜色偏浅，但质地匀净：“这块，两百。”

老太太拿起来看了看，对着光转了转：“两百？能不能再便宜点？”

“一百八。我第一天开张，图个吉利。”

老太太想了想：“行，那就一百八。”她从布包里掏出一张旧版的纸币，叠得整整齐齐，放到柜台上，“你这里以后还会进新货吗？”

“会。下周应该会来一批新的。”

“那我下周再来看看。”

老太太走了之后，古远站在柜台后面，看着那枚平安扣被拿走的位置，空出来一小块。

他伸手把那块空位旁边的石头挪了挪，像是在用这个动作填补某种微小的空缺。那只旧布包的边缘在门口的光线里晃了一下，像一道被风短暂展开的折痕，又轻轻合上了。

他推了推眼镜，看了一眼柜台里那些成色不一的石头，又移开了目光。他的手指在柜台边沿上停了一下，像是在确认某些东西不需要用到眼睛也能感觉到。

傍晚，王晓东又来了。他站在门口，没有进去：“今天开张了？”

“开张了。卖了一块平安扣。”

“那你今晚可以加个菜。”

“还没赚到加菜的钱。但赚到了一点信心。”古远把那只装了钱的旧铁盒放进柜台

王晓东看了一眼那排石头：“你已经站住了。三个月之后，如果你还想继续，那这柜台的租金还能再谈低一点。”

古远把柜台擦了一遍，然后把抹布叠好放在水槽边沿，像在为一个已经定下方向的明天留出一个合适的位置。

夜色从街口漫进来，把那些石头在玻璃柜里的轮廓渐渐模糊。古远没有开灯，就站在昏暗里，像在等自己的眼睛适应一种不需要额外光也能看清的深度。