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他把那箱纸推到桌脚边，又低头看了一眼桌面上那沓作业本。最后一个批改的孩子的字迹比以前整齐了一些，像是练习了很久，正在慢慢找到自己的节奏，像一段反复调整、逐格放慢的旋律，终于在某处找到了属于自己的节拍。

江远看着那行字，把作业本合上，放在那一摞的最上面。

他还没有吃晚饭。桌上的泡面已经泡了很久，盖子边缘的纸已经软塌下去，被热气熏得失去了脆感。他揭开盖子，用叉子搅了搅，面条已经吸饱了汤汁，变得粗胀而乏力。他低头吃了一口，面已经彻底凉了，像一碗没有温度的过去。

他没有放下筷子，又吃了第二口、第三口。

门外传来一阵脚步声。有人敲了两下门，然后推开了。王晓东站在门口，手里拎着一只纸袋，纸袋上印着“霏常跳”的logo，边缘被他折了一下，显得比平时更紧凑。他看到江远坐在桌前，桌上摊着一本还没合上的作业本，旁边放着一碗泡面，面汤已经不冒热气了。

江远抬起头：“你怎么找到这里的？”

“面馆老板说的。他说你的面凉了，我顺路带了一份新的，还是热的。”

王晓东走进来，把纸袋放在办公桌的一角，看了一眼桌上那碗泡面。“泡面凉了就别吃了。面放久了，口感会变。”他坐在桌前的凳子上，从那沓改完的作业本里抽出一本，“你的批注写得很用心。”

“我就是觉得，他们写了，就应该有人认真看。”

王晓东放下那本作业本：“如果你愿意，我想给学校送点甜品，每周一次。不算什么大餐，但至少能让学生觉得有人记得他们。不用急着答复，你先考虑一下。”

王晓东站起来，走到门口，又回头看了一眼桌上的纸袋：“面趁热吃。”门关上了，脚步声在走廊里渐远，像一滴水珠顺着旧管道滑落。

江远低头看着那个纸袋上的logo，伸手碰了一下它的边缘，然后揭开盖子，看到里面是一碗打包好的阳春面，汤还是热的，葱花浮在表面，像刚刚被唤醒。

他低头吃了一口，汤是热的，面是筋道的，温度刚好能托住他悬了一天的心。