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“守拙。”

“这人没卖广福。”

“他就是收了那封举报信。”

“从那以后，就没过过一天安生日子。”

陈广发把烟头往什么地方摁了一下。

“他不是不认你爸。”

“他是不敢认。”

“先生还在。”

“他不敢。”

陈守拙的左腕上，上海牌旧手表轻轻震了一下。

齿轮缓缓转动。

老白的声音直接落进他脑子里。

“先生好手段。”

平时那股欠揍劲儿彻底没了，只剩下冷硬。

“他不杀温书言。”

“杀人会留尸首，会惊动公安，也会有人顺着命案往下查。”

“他把一个懂文物、爱文物的人，扔进连饭都吃不饱的穷山沟。”

“让他天天守着一块黑板。”

“连‘文物’两个字，都不敢写完。”

老白的齿轮一下下磨着。

“这些年，这把刀一天没从他心口拔出来。”

“割得他连陈广福三个字都不敢听。”

陈守拙把手伸进裤兜。

指尖碰到了那把折叠铜钥匙。

金属边缘贴着指腹，一片冰凉。

“要不要我再去找他？”

陈广发在电话那头问。

“我还给他带了两瓶好酒。晚上我去堵他家门。”

“我就不信，撬不开他的嘴。”

“不用。”

陈守拙开口。

声音很稳。

没有一丝起伏。

陈广发愣了一下。

“不用？”

“你不找他，你爸那封信谁来作证？”

“先生的案子还怎么翻？”

“他怕的不是你。”

陈守拙看向窗外。

长堤大马路被日头晒得发白，青石板上全是刺眼的亮光。

“他怕的是先生。”

“你拿酒去没用。”

“就是把刀架在他脖子上，也没用。”

陈守拙握紧了裤兜里的铜钥匙。

“先生不倒，他不会开口。”

电话那头沉默了。

过了几秒，陈广发才闷声问：

“那怎么办？”

“我这趟白跑了？”

“没白跑。”

陈守拙说。

“至少咱们知道，他还活着。”

“人活着，这笔账就还能算。”

陈广发没接话。

“老舅，买票回红旗街。”

“就这么把他扔在榆树沟？”

“不是扔。”

陈守拙的手指慢慢收紧。

“让他等。”

话说完，他挂断了电话。

咔哒。

听筒落回座机。

骑楼里一下安静下来。

只剩头顶吊扇还在呼啦啦转。

孙红梅看着他。

“温书言不敢出来？”

“嗯。”

陈守拙拉开椅子，在茶台前坐下。

他端起那杯凉茶，一口喝干。

杯子落回桌面。

老白在表壳里问：

“你是先打先生，再找温书言？”

“还是先找温书言，再打先生？”

陈守拙放下茶杯。

杯底磕在木桌上，发出一声闷响。

“一起。”

他抬起头，看向孙红梅身后的铁皮保险柜。

里面锁着那只从香港带回来的铜胎画珐琅怀表。

还有纪修白那座钟里的东西。

“我动先生的时候，温书言会看见。”

陈守拙的语气很平。

可每个字都落得很重。

“他等了这么多年，心里的火早被压成灰了。”

“我现在去找他，只是把灰扒开。”

“那点火星，烫不着先生。”

他身体往前压了压。

“我要先把先生的摊子掀了。”

“火一烧起来，河西乡能看见，榆树沟也能看见。”

“等温书言知道先生不是碰不得，也不是扳不倒——”

陈守拙停了一下。

“他自己会站出来。”

骑楼里的吊扇还在呼啦啦转。

孙红梅没有说话。

她重新拿起算盘，拨了两颗算珠。

啪。

啪。

陈守拙的手仍压在裤兜里。

那把铜钥匙冰凉。

他没有再说话。