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圣乔瓦尼修道院的深夜，死寂得如同坟墓。

月光透过铁窗的高栏，在满是污垢的地面上投下斑驳的阴影。卢卡盘膝坐在床板上，面前摆着一只缺了口的粗陶碗，里面盛着半碗浑浊的清水。

他手里紧紧攥着那支早已秃了毛的笔——那是方正为了羞辱他，特意让人送来的“御赐狼毫”，笔杆上刻着“万世师表”四个字，如今已被磨得发亮。

“心病还需心药医……”

卢卡低声呢喃着，眼神中闪烁着一种近乎狂热的光芒。

王朴医官说得对，这是心疫。既然是心病，药石无医，唯有以毒攻毒。

他缓缓卷起左臂那早已破烂不堪的衣袖，露出了干枯如柴的手臂。在那苍白的皮肤下，青色的血管清晰可见，搏动着微弱的生命力。

“泰西的血，流干了，变成了墨。”

他举起笔，笔尖尖锐如针。

没有丝毫犹豫，卢卡猛地刺向自己的静脉。

“噗。”

暗红色的血液瞬间涌出，顺着干枯的手臂蜿蜒而下，滴入那只粗陶碗中。

一滴，两滴，三滴……

鲜血在清水中晕开，像是一朵朵盛开的彼岸花，妖艳而凄厉。

卢卡脸色惨白，冷汗顺着额头滑落，但他却笑了。他看着那碗血水，仿佛看到了某种神圣的仪式。

他拿起那本方正派人送来的、崭新的《泰西通史》样本，那是大乾礼部刚刚刊印的“定本”，纸张洁白，墨香浓郁，每一个字都透着大乾帝国的傲慢与偏见。

“你们要史，我就给你们史。”

卢卡将秃笔浸入血水之中。

笔毛吸饱了混合着铁锈味的液体，变得沉重而粘稠。

他翻开书页，在第一页“泰西起源”那一章，重重地写下了一个“伪”字。

血墨渗入纸张，并没有像普通墨水那样晕染，而是像活物一样迅速干涸，凝固成一种暗褐色的结痂，摸上去凹凸不平，仿佛一道陈年的伤疤。

“你们说，泰西无文明，皆起于蛮荒。”

卢卡一边写，一边低声念诵。

“那我就写，文明起于血肉，终于白骨。”

他写得极快，仿佛有一股无形的力量在驱使着他。

他划掉那些歌功颂德的伪史，在空白处填补上真正的、残酷的历史。

他写罗马的陷落，写黑死病的哀嚎，写异端审判的火刑柱，写大乾铁蹄下的断壁残垣。

每一个字，都是用他的血写就。

随着血液的流失，卢卡的意识开始模糊，但他却感到前所未有的清醒。

他感觉到自己的生命力正顺着笔尖，注入到这本书中。

这不再是一本书。

这是一个容器。

一个装载了泰西千年苦难与愤怒的容器。

“凡诵读此书者，必受其重。”

卢卡的声音越来越微弱，但他手中的笔却越来越稳。

“凡膜拜此书者，必见其罪。”

当最后一滴血流尽时，卢卡停下了笔。

那本《泰西通史》已经面目全非。原本洁白的书页上，布满了暗红色的字迹，它们扭曲、挣扎，像是一条条在纸面上爬行的蚯蚓，又像是一张张痛苦嘶吼的人脸。

一股难以言喻的腥甜味从书中散发出来，那不是墨香，那是死亡的气息。

卢卡颤抖着手，合上了书本。

“这是……解药。”

他虚弱地靠在墙上，嘴角勾起一抹诡异的微笑。