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“这一招够损。”苏晚晴眼睛亮了，“这是逼着他们身边的人盯着他们。”

告示贴出去的第七天，松江府就炸了锅。

一个干了三十年的老书吏，当街拽着刚来的“文书协理”不撒手，哭得一把鼻涕一把泪。

原来那协理喝多了吹嘘自己上面有人，老书吏为了那一年口粮，硬是把人拖到了监察司。

结果一查，那协理裤兜里还揣着没来得及烧的“清源会”密令。

老书吏捧着领到的粮票，坐在衙门口哭得像个孩子：“我原以为只有他们有后台，现在才知道，说真话也能活命。”

这一哭，把那层“官官相护”的窗户纸彻底哭破了。

第十四天深夜，太湖渡口。

魏无忌带人截下了一艘看似运粮的乌篷船。

船舱底部没有米，只有几口沉甸甸的大箱子。

箱盖撬开，里面整整齐齐码着三十七份空白的举荐信，五枚仿造得足以乱真的官印，还有一本厚厚的《潜流人员交接手册》。

林昭翻开那本手册，越看心越沉。

这上面没有一句反动口号，全是教人如何利用新政的漏洞——“不必夺权，只需让每一项流程都变得繁琐，让每一个办事百姓都不得不寻找‘捷径’，届时，我们就是捷径。”

翻到最后一页，一片干枯的桂花瓣从书页间滑落。

林昭捡起那片花瓣，指尖微微发白。

那是黎明书院初建时，他亲手种下的金桂。

这种品种只有书院才有。

“看来，我的学生里，也有人觉得这套新规矩太慢了。”林昭闭了闭眼，将花瓣碾碎，“把这手册抄印下去，发给每一个县令。告诉他们：‘你们每天见的人里，可能就有这样一个人。但别怕，只要制度在运行，他就永远只能躲在阴影里。’”

此时，千里之外的北方边境。

寒风呼啸的破旧村塾里，一名代课先生正将墙上的“防疫物资领取点”牌子摘下来，换上了一块不起眼的木牌——“私人钱庄代办”。

他搓着手，满脸堆笑地对几个前来领药的村民说：“朝廷的药还没到，但我这儿有点路子，就是贵点……”

他不知道的是，就在这间漏风的教室外，那几个看起来愚钝木讷的村民家长，怀里正揣着刚刚填好的报名表。

那是“国民审计院”的首批抽选报名单。

风起了，吹得黎明书院大堂外的旗帜猎猎作响。

巨大的红木箱子已经被抬到了广场中央，几千个写着名字的木球在箱子里碰撞，发出清脆的声响。

那声音，像极了某种庞大机器启动前的齿轮咬合声。