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他没有碰任何尸体。他的手离那只手背有一尺远。

那一片东西进来了。

它是满的。从上到下都占着，没有一处是空的。

它在动。动得不快。

那一片里头没有白天，也没有黑天。它在那儿一直是那个样。

那一片是有两头的。前头在一处，后头在一处。

前头那一片沉。后头那一片轻。

沉的那一片不动。它压在那儿，一层压着一层。

轻的那一片挨着一条边。那条边在烧。

烧的时候没有火，也没有声音。挨着边的那一层往里退。退完一层，底下那一层跟上来。

跟上来一层，前头那一片就往前挪一层。

那一片一直是满的。

它压着的时候有重量。重量落在两处：一处在他掌根，一处在他后脑。

它不动的时候，他能听见自己的心跳。心跳一息两下。

数上来了。

他不用数。数就在那儿。

四百七十亿。

不分类。按先来后到排。前头的是早的，后头的是晚的。

他数不出来。他数到第三个数就不数了。

苏小舟在纸上画过的那一个点，这会儿在他手心里头。

那一个点他见过。她画的时候，纸的最上头一个数还是四十一。

点外头那个圈还在纸上。圈里头没有东西进来。

他往前头看。

前头那一片是满的，满得看不见里头。

他把眼睛往里送。送进去以后，那里头还是那一片。

他往两边看，两边也是满的。

他往后头看。后头也是满的。

他往哪一处看，那一处就是一个数。

数后头没有别的。数后头是另一个数。另一个数后头还是数。

他从里头挑了一个。挑的时候那一处没有动。

他把耳朵往那边偏。那边没有声音。

他把右手按在台面上。台面是凉的。他掌心里那一块是热的。

他换了一处，又换了一处。

三回都一样。

那儿有东西。拿不出来。

他把左手摊开。

摊开的时候，那件东西从茧子里出来了，落在他掌心上，又浮起来，浮到一尺高。

「里头有什么。」张浩在那头说。

林默的喉咙动了一下。

「什么都有，就是没有名字。」

那头没有人问第二句。

张浩那头过了一会儿。

「你看见的是数。」他说。

「是数。」

「数后头呢。」

「数后头还是数。」

赵一鸣在那头把笔搁下，又拿起来。

「你没碰尸体。」李诚说。

「没碰。」

「那这些东西是怎么进来的。」

「从掌心里。」

绳子抖了三下。林默用左手在绳上回了两下。

他眼角边上那一圈灰还在。

他又把左手合上了。

那件东西从掌心上回了茧子里头。

那一片又回来了。回来的那一下跟前一回一样，沉的还是沉的。

这一回他没有往前头看。

他往后看，一路看到头。

后头挨着那条烧着的边。

那一条边烧过去的地方没有留下东西。烧过的那一处，底下接着的还是满的。

边里头是满的。满了不知道多少年。

那一层挨着边，挨得很紧。紧到看不出那儿有一道缝。

那四百七十亿的后头，接出去一小段。

接的那一处跟别处一样，也是满的。接缝那儿是平的。

那一小段是新的。

他把手搁在膝盖上。掌心里那一块还在热。

它后头就是那条边。