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地下的楼梯间出口，被一扇厚重的防火门挡得严严实实。门没锁，门缝里透出惨白的日光灯光。和一楼走廊里那种忽明忽暗的故障灯不同，地下室的光线稳定得近乎刺眼，说明这层楼的电路没有受到信号干扰器的影响，大概率还接着独立备用电源。

何曼把耳朵贴在门板上，停了片刻。

里面有人在擦刀。

不是随手抹两下的保养，而是拿磨刀石反复推刃口的那种节奏。均匀，耐心，每一推之间的间隔都一模一样。

“那个用短刀的。”何曼在通讯器里压低声音说。

顾执站在她身后，右手握着匕首，左手已经捏住了银针。他闭了下眼，把接下来可能发生的每一次交锋都在脑子里迅速过了一遍，随后睁眼，说，进去。

防火门被推开的瞬间，那声低沉的金属摩擦声，在空旷的空间里显得格外刺耳。

这是一整片开放式办公区，但显然已经被改造过了。原本的格子间和办公桌全都被清空，地上铺满了深灰色防摔垫，边缘被长期踩踏得有些毛了。墙上挂着好几排冷兵器，有直刀，有短柄钩镰，有几把型号不同的匕首，还有一把已经卷了刃的日本刀，刀身上布满深深浅浅的劈砍痕迹。天花板上的日光灯管全都亮着，白光落在防摔垫上，几乎没有阴影，把整片区域照得像一间手术室。

封尚杰正坐在训练场中央一把折叠椅上。

他今天穿着一件黑色短袖T恤，右臂那道旧刀疤从袖口边缘露出来一小截，颜色已经淡得和周围皮肤差不多，但位置极其凶险，再偏半寸，就会切到肱动脉。他左手握着一块巴掌大的双面磨刀石，右手握着那把哑光涂层的短刀，刀锋在磨石上来回推拉，每一次动作之间的间隔都精确得像是用节拍器校准过。

他脚边的防摔垫上，还摊着一块深灰色擦刀布和一小瓶刀油。刀油的盖子拧开了，放在旁边，空气里混着一股矿物油和金属碎屑的味道。

封尚杰旁边还站着一个人，身形偏瘦，穿着白色衬衫和深灰色西裤，袖口卷到手肘，露出一截修长而有力的前臂。脸上戴着一副无框眼镜，镜片在日光灯下反着冷冷的白光，看不清后面的眼睛。他手里拿着手机，屏幕的光映在脸上，表情平静得有些过分，像是这栋楼里正在发生的一切都和他没什么关系。

何曼在心里迅速对上了号。老杨说的那个戴眼镜的斯文男人，罗启山在他面前连坐都不敢坐。

防火门推开的那一瞬，封尚杰推刀的手就停了。

那不是被意外打断后迟缓停下来的动作，而是刀锋在磨石上骤然刹住，磨石表面被刮出一道极浅白痕后，猛地定住。他抬起头，看到门口的人，整个人从折叠椅上弹了起来。右手短刀已经拔在手里，刀尖前指，摆出标准的警戒姿态。

但他没有进攻。

他只是站在那里，看着顾执，眼神里有一种极其复杂的东西在翻涌。

“你怎么会在这里。”

他的声音不高，每一个字却都像是从胸腔深处硬挤出来的。