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他手里夹着根没点燃的烟，看着黑洞洞的枪口，嘴角扯起一个弧度。

“大白天的当街拔枪，刘警官，火气太大了。”罗建国慢条斯理地把烟塞进嘴里，“不如进来喝杯茶？你爸刚泡的，还热乎着呢。”

刘宇的枪口稳如磐石，但后背的冷汗已经把棉毛衫湿透了。

罗建国转身，推开了远东贸易公司的玻璃门。

门里，办公桌后面的沙发上，刘旺富穿着那件军大衣，正襟危坐。他的旁边，站着一个穿黑皮夹克的瘦高个男人。

那男人转过脸。

不是孙志刚。

是一张完全陌生的、带着刀疤的脸。手里，正把玩着一把带血的尖刀。

刘宇大拇指压在五四式的保险栓上。没按下去。金属拨片的冰凉感顺着指肚传到脑神经。

玻璃门敞着。冷风往屋里灌。

罗建国侧开半个身子，那件黑呢子大衣的下摆擦过门框。屋里飘出一股劣质茉莉花茶的涩味，混着一股淡淡的铁锈味。

刘宇迈步进去。皮鞋踩在水磨石地板上。

门面不大。靠墙摆着一张米黄色的双人沙发。刘旺富坐在沙发正中间。

军大衣的扣子全系着，一直扣到下巴。两只手死死抠着膝盖，手背上青筋直冒。没受伤，脸有点白，嘴唇发干。

沙发旁边站着那个穿黑皮夹克的男人，瘦高个，右脸颊有一道暗红色的刀疤，从眼角拉到腮帮子。皮夹克敞着怀，里面是件灰毛衣。

他手里那把剔骨刀长约一拃。刀刃上沾着半干的暗红色液体。他正扯着一块灰抹布，慢条斯理地擦着刀背。

罗建国走到办公桌后头，拉开抽屉，摸出一包红塔山。“刘警官，抽烟？”

刘宇枪口平抬，对准罗建国的胸口。“我爸的扳手，怎么在你车里？”

罗建国把烟盒扔在桌上，没拿火柴。“老爷子落在纺织厂家属院巷子口了。老四去接人的时候，顺手替他收着。”

刘旺富猛地站起来。“小宇，他——”

刀疤脸手腕一翻。剔骨刀在半空挽了个花，刀尖冲下，笃地一声扎进办公桌的木头缝里。刀柄晃了两下。

刘旺富后半截话咽了回去，一屁股坐回沙发上。

刘宇枪口瞬间平移，对准刀疤脸的眉心。“拔出来。”

刀疤脸没动，眼皮往上撩了一下。

“我数三声。”刘宇大拇指往下一压。咔哒。保险开了。“三。”

罗建国咳嗽了一声。短促，干瘪。“老四，把刀收了。”

刀疤脸拔出刀，揣进皮夹克内兜，往后退了两步，靠在墙上。

罗建国拉过一把折叠椅，坐下。“刘警官，火气别这么大。我请老爷子过来，就是喝杯茶，聊聊红星厂的生产建设。老爷子是八级钳工，技术骨干，厂里离不开他。”

刘宇没理他。他走到沙发前，一把薅住刘旺富的胳膊，往自己身后拽。“出去，上吉普车。”

刘旺富腿有点软，打了个摆子，没挪动步。

“走！”刘宇低吼。右肩膀的伤口崩开了，热乎乎的液体顺着棉毛衫往下流，贴在皮肤上又黏又冷。

刘旺富咬着牙，贴着墙根往门外挪。

罗建国没拦。他端起桌上的印花茶缸，喝了一口水。“桃源镇那边，陈火旺去了吧？”

刘宇脚下一顿。

“老张这人，胆子太小。”罗建国叹了口气，把茶缸重重搁在桌面上，“前天晚上在门卫室，听见七号车间有动静，吓得连夜跑回老家。这种人，留着是个祸害。”

刘宇转过身，隔着三米远盯着罗建国。“你杀了他。”

“饭可以乱吃，话不能乱讲。”罗建国弹了弹红塔山的烟盒，“杀老张的，是红星厂保卫科副科长孙志刚。他的工作证都掉在现场了。桃源镇派出所应该已经立案了吧？”

刘宇脑子转得飞快。

借刀杀人。把孙志刚推出去顶缸，把昨晚七号车间的事彻底变成保卫科的内部仇杀或者分赃不均。

老张死了，死无对证。孙志刚成了杀人犯，全国通缉。

“孙志刚人呢？”刘宇问。