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巴赫提亚尔没有等到第二天。

杨成龙和叶归根从餐厅出来的时候，已经快晚上十点了。冻雨停了，但风更大，吹得街边的垃圾桶哐哐作响。

两个人缩着脖子往宿舍走，路上没什么人，只有偶尔驶过的出租车溅起一蓬水花。

走到宿舍楼下的时候，杨成龙停住了脚步。

楼门口的灯坏了，黑漆漆的。但他闻到了一股味道——烟味。

不是普通香烟的味道，是那种哈萨克斯坦人常抽的、呛得要命的莫斯科牌。

他猛地拽住叶归根的胳膊。

“别走了。”

叶归根愣了一下。“怎么了？”

“有人。”

话音刚，三个黑影从楼门口的阴影里走了出来。不是巴赫提亚尔，是他那三个穿黑西装的保镳。

领头的那个一米九几，像一堵移动的墙。三个人都没话，但动作很明确，堵住了楼门口，也堵住了退路。

杨成龙把叶归根推到身后，自己站到了前面。

“巴赫提亚尔让你们来的？”他的声音很低，像从地底下传上来的。

领头的保镖没回答，从口袋里掏出一根伸缩棍，甩了一下，咔嗒一声，棍子伸长了。另外两个人也掏出了同样的棍子。

三根伸缩棍，在路灯下闪着冷光。

杨成龙回头看了叶归根一眼。“我拖住他们，你跑。去叫警察。”

叶归根没动。

“叫你跑你就跑！”杨成龙急了。

“跑什么？”叶归根的声音很平静，甚至带着一点不耐烦。

他从口袋里掏出手机，按了几个键，屏幕亮了，显示正在通话中。

“你都听到了？”叶归根对着手机。

电话那头传来一个沉稳的声音：“听到了。三分钟。”

杨成龙愣住了。“你什么时候打的电话？”

“出餐厅的时候。”叶归根把手机收起来，看着那三个保镖，“你们还有两分半钟。想清楚。”

领头的保镖犹豫了一下。他不知道电话那头是谁，也不知道“三分钟”意味着什么。

但他看到了叶归根的眼神，那种眼神不像是在虚张声势。那是见过世面的眼神，是在谈判桌上、在权力场里才能练出来的眼神。

他咬了咬牙，挥了一下伸缩棍。“上！”

三个保镖同时冲过来。

杨成龙没退。他迎了上去。

第一棍朝他脑袋抡过来，他偏头躲开，那棍子擦着他的耳朵砸在肩膀上，疼得他闷哼一声。

但他没有停顿，右手一拳直接砸在领头的脸上，那是老麦教他的直拳，腰腿发力，全身的重量都集中在拳头上。

嘭的一声，一米九几的大汉向后倒去，鼻血喷出来，溅在杨成龙的袖子上。

但另外两根棍子同时下来，一根砸在他后背上，一根砸在他胳膊上。

杨成龙被打得往前踉跄了两步，膝盖差点跪在地上。

他咬着牙站稳了，转过身，眼睛通红。

“来啊！”他吼了一声，声音大得在巷子里来回撞。

两个保镖被他这一声吼吓了一跳，手上的棍子顿了一下。

杨成龙抓住这个空档，一把抓住左边那个的衣领，猛地往墙上一撞。

那人的后脑勺撞在砖墙上，闷响一声，身体软了下去。

剩下的那个保镖退了半步，手里的棍子举着，但不敢上前。

杨成龙的嘴角破了，血顺着下巴滴在衣服上。后背和胳膊火烧火燎地疼，但他站在那里，像一堵墙。

“还有一分钟。”叶归根在后面，声音依然平静。

那个保镖看了看倒在地上的两个同伴，又看了看满身是血的杨成龙，终于扛不住了。他扔下棍子，转身就跑。

杨成龙没追。他弯下腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘气。

“你没事吧？”叶归根走过来。

“没事。”杨成龙直起腰，抹了一把嘴角的血，“你刚才的三分钟，是真的还是唬人的？”

“唬人的。”

“……”

杨成龙瞪着他，想骂人，但嘴角疼得厉害，只能龇了龇牙。

“但我没全唬。”叶归根，“我爸在伦敦有人。我刚才发定位了。”

话音刚，两辆黑色的路虎揽胜从街角拐过来，大灯雪亮，把整条巷子照得通明。

车子停下来，下来四个穿深色夹克的壮汉，领头的是个四十来岁的华人，寸头，脸上的疤从眉梢一直到颧骨。

“叶少。”他看了一眼地上的两个保镖，“就这三个？”

“还有一个跑了。”叶归根，“先把这两个处理了。地上这个，鼻子断了，需要去医院。”

疤脸点了点头，朝身后的人挥了挥手。两个人上前，把地上三个保镖拎起来。一个昏了，一个鼻血不止，一个缩在墙角，塞进了一辆车里。

“巴赫提亚尔在哪？”叶归根问。

疤脸从口袋里掏出一个手机，屏幕上是一个地图定位。“考文特花园旁边的希尔顿。要去找他吗？”

叶归根看了杨成龙一眼。

杨成龙攥着拳头，指节上的皮又破了，血珠子往外冒。

“去。”他。

“你伤成这样还去？”叶归根皱眉。

“这点伤算什么？”杨成龙把袖子上的血蹭了蹭：

“我爷爷当年在戈滩上修路，被石头砸断了两根肋骨，第二天还照样上工地。我这算什么？”

叶归根看着他，沉默了两秒。

“行。去。但你别动手。”

“为什么？”

“因为动手的事，我来。”

杨成龙愣了一下。“你来？你怎么来？”

叶归根没回答，转身上了路虎。

车子开到希尔顿酒店门口。疤脸已经查好了房间号，顶层套房，巴赫提亚尔的名字登记的。

叶归根下了车，杨成龙跟在他后面。疤脸和另外两个人走在最后面。

电梯里，叶归根对着镜子整了整衣领，把被雨淋湿的头发往后拢了拢。

“你要干嘛？”杨成龙看着他。

“谈事。”叶归根，“你站在我后面，别话。”

“凭什么？”

“凭你现在像个刚打完地下拳赛的选手，满脸是血，出来的话没人当真。”

杨成龙想反驳，但看了看电梯镜子里自己的样子。

嘴角破了，左脸肿了，衣服上全是血，确实不像来谈事的，像来砸场的。

电梯到了顶层。疤脸敲了敲门。

里面传来巴赫提亚尔的声音：“谁？”

“送酒的。”疤脸用带着口音的英语。

门开了一条缝。疤脸一脚踹开门，巴赫提亚尔穿着浴袍站在门后，手里还端着一杯威士忌。他看清了来人，脸色刷地白了。

“你们——保安！保安！”

“别喊了。”叶归根走进去，在沙发上坐下来，“这层楼的保安刚才下楼了。一时半会上不来。”

巴赫提亚尔看了看疤脸，又看了看满脸是血的杨成龙，手里的酒杯在抖。

“你们要干什么？这是英国，法治国家……”

“法治国家？”叶归根笑了，“你让三个保镖拿着伸缩棍去打人，你跟我讲法治？”