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姜里靠在座椅上，语气带着逗弄：“观察这么仔细，不会是看上我了吧？”

他没接这句话。

“你右手的伤还没好。”

姜里的手缩了一下。骨牌在锁骨上烫了半度。

“你怎么知道？”

“你今天的假币转移用了左手。你从来不用左手做那个动作。”

姜里盯着后视镜里他的眼睛。那双眼睛没有什么情绪，像一口很深的井。但她突然意识到一件事——这口井里，映着她的影子。

她在他的瞳孔里看到了自己的脸。

那个瞬间很短。他眨了眨眼，影子消失了。但姜里看到了。

骨牌又烫了半度。

“沈渡。”

“嗯。”

“你说你只是路过。但你连我票房多少都知道。”

车停下来了。红灯。雨刷一下一下地刮着挡风玻璃。

他整个人坐在驾驶座上，睫毛在他眼下投下一小片扇形的阴影，安静地覆在颧骨上方。不动，不响，像一个不属于这个时代的人，恰好借了这辆车、这场雨、这个红灯，短暂地停留一下。

沈渡的手搭在方向盘上，指节轻轻叩了两下。

“我关注了你所有演出的数据。”他的声线偏低，像大提琴的c弦，琴弓放上去，它就响了，“从你入行开始，每一场的上座率、票务走势、观众留存率。你的曲线很漂亮。”

姜里歪着头看他。

“你关注我？”

“我关注数据。”

“我的数据。”

“所有值得关注的数据。”

红灯还在倒数。雨声很大。

他说“值得”的时候，尾音没有上扬，没有下沉。只是平平地落下去，像一枚硬币掉进丝绒里。

但那个词从他嘴里出来的时候，好像被他擦拭过。

姜里盯着他的后脑勺看了几秒。

“那你不是从我入行第一天就在看我了？”

他没回答。

绿灯亮了。车开出去。

姜里没再追问。但她突然觉得车里有点闷，某种她说不上来的东西在空气里膨胀。

她的骨牌在持续发热，像一只被捂在掌心里的蝴蝶，在缓慢地、固执地挣扎。

她在心里说：停。

骨牌没有停。

沈渡把车停在她酒店楼下。雨小了。姜里下车，弯腰敲了敲车窗。

他摇下玻璃。路灯的光照在他脸上，冷白的皮肤被染了一层暖黄。

“沈渡。”

“嗯。”

“我今天跟你说的话里，有三句是假的。你猜是哪三句？”

他看着她。雨水打在她的脸上，睫毛上挂着细小的水珠。锁骨上露出一截红绳。

他没有猜。

“你要说，我的讲座不是明天下午。”他说。声音很平。

姜里的笑容顿了一下。