那一夜，天象异变时，花痴开正独自坐在南海赌岛的绝壁边缘。
身后是“天局”总部——那座远看如匍匐巨兽的黑色城砦，此刻灯火通明，明日便是他赌上一切的“开天局”。身前是无尽的夜海，浪涛撞碎在礁石上，溅起苍白的水沫。
他没有练功，没有复盘赌局，也没有和任何人说话。
只是坐着。
从黄昏坐到子时，海风把他的衣袂吹成一面猎猎作响的旗。
然后天黑了。
不是寻常的暗夜，是一瞬间的、绝对的、仿佛天幕被人泼了一整池浓墨的黑。
海天相接处那轮残月消失了。远洋渔船的灯火消失了。身后城砦万千窗口的烛光也消失了。连浪涛的白沫都隐入墨色，只剩下永恒的海潮声，一下，又一下，像什么巨大生物的心跳。
花痴开没有动。
他只是缓缓仰起头。
——然后他看见了那两轮太阳。
它们并立于原本残月所在的位置，比真正的日轮小一圈，光芒却更烈、更锐、更不可逼视。那不是温暖的白昼之光，是纯粹的金芒，从墨黑天幕的裂隙间迸射而出，彼此缠绕、搏斗、撕咬，像两条亘古便困于同一座牢笼的金龙。
花痴开直视着它们。
一息。
两息。
三息。
血从他的眼角缓缓流下，顺着脸颊的轮廓滑入下颌，又滴落在他膝头那卷泛黄的骰经上。
他没有闭眼。
“日并出。”
身后传来夜郎七的声音。
花痴开没有回头。他的目光仍钉在那两轮搏杀的金日之上，瞳仁里倒映着燃烧的天象。
“老师见过？”
“一次。”夜郎七走到他身侧，同样仰头望着那不可直视的异象。他的银发在海风里飘散，像一面残破的旌旗。“四十年前，燕城。那夜四大赌坊的创始人各自梦见自己的牌匾起火，次日便有两人暴毙，一人疯癫。”
他停顿了一下。
“活下来的那个，后来创立了天局。”
花痴开终于收回目光。
他用袖口随意拭去眼角的血痕，血迹在粗布上洇开，像一朵未开即谢的墨梅。
“老师信这些？”
夜郎七没有回答。
他垂眸看着海，沉默了很久。
“我信，”他终于说，“人心被天象扰动时，做出的选择。”
花痴开低下头，看着膝头那卷骰经。
那是母亲菊英娥托夜郎七转交给他的。经页已经脆黄，边角有被火烧过的痕迹，字迹是父亲花千手的手书。其中一页写着：
“赌者，非争胜，非求财，非雪仇。赌者，开天也。开天者，开己也。”
他读了很多遍。
此刻再读，血滴在“开己”二字旁边，将墨迹晕开一小片。
“老师，”花痴开忽然问，“父亲与天局首脑最后一局，赌的是什么？”
夜郎七的脊背微微僵硬。
他从未主动问过这个问题。十五年前，当他还是个蹲在夜郎府柴房里、抱着破旧木骰子反复抛接的痴儿时，夜郎七便告诉他：你父亲死于天局首脑之手，此仇必报。
但他从未问过：父亲赌的是什么。
他只知道那是一局惊世之赌。只知道父亲赌输了，输了命。只知道夜郎七千里收尸时，父亲双目已盲，十指尽断。
他从未问过赌注。
因为他怕答案太轻，配不上那条命。
此刻他问了。
夜郎七没有立刻回答。
海风忽然止息。天幕上那两轮金日仍在无声搏杀，光芒明灭如将熄的烛。浪涛声变得很远很远，远得像来自另一个世界。
“他赌的是，”夜郎七的声音很轻，“你会不会降生。”
花痴开的呼吸停了一瞬。
“天局首脑的赌约从不落空，”夜郎七没有看他，仍望着海，“他要花千手赌一件必输的事。花千手说，好。然后他指着自己的妻子——你母亲菊英娥，那时她已怀你七个月——说，我赌这个孩子会活下来，会活得堂堂正正，会成为比我更强的赌者。”
他的声音很平。
“天局首脑说，那我赌他会胎死腹中。若他活下来，我便等他来取我性命。”
花痴开攥着骰经的手指节节泛白。
“父亲输了。”
“他输了。”夜郎七点头，“那局赌的是三个月后的产期。你母亲在你父亲死后第十七天早产，你生下来不足四斤，浑身青紫，大夫说活不过三日。”
他停顿了一下。
“你活了。”
花痴开没有说话。
天幕上两轮金日仍在搏杀。他的血还在缓缓从眼角渗出，滴在骰经上，滴在“开己”二字旁边。
“老师，”他问，“你信命吗？”
夜郎七没有回答。
“我从前不信。”花痴开说，“我以为赌是算，是熬，是把所有变量纳入掌中。只要算得够准，熬得够久，就没有翻不过的局。”
他低下头，看着自己摊开的手掌。
那双手十五年来握过多少骰子、洗过多少牌局、从多少绝境里生拉硬拽出一条活路。此刻在异象的金芒下，掌纹如刀刻，纵横交错成无人能解的命盘。
“此刻我坐在这里，”他说，“明日便要去赌那场父亲输了性命的局。我算过天局首脑所有公开对局的记录，算过他的风格、破绽、极限。我算过自己的胜率——三成七。”
夜郎七没有插话。
“三成七。”花痴开重复了一遍，“十五年来我算任何一局，从未低于五成。这是第一次，我算出自己会输。”
他抬起头，望着那两轮金日。
“但我不想逃。”
他的声音很平静。
“不是因为复仇。不是因为父亲的遗志。不是因为母亲还在等我带她离开这座岛。”
他停顿了一下。
“是因为我这十五年，每一天都在为这一局活着。吃饭的时候想，走路的时候想，做梦的时候想。它不在我前方，它在我身后。”
他低下头。
“我已经没有路可以退了。”
夜郎七沉默了很久。
海风重新吹起，将他银白的长发拂过花痴开的肩头，像一场无声的抚顶。
“痴儿，”他说，“你父亲当年，也说过一样的话。”
花痴开转过头。
夜郎七没有看他。他望着那两轮渐渐黯淡的金日，天象即将结束，墨色天幕正在从边缘渗出灰白的曙色。
“那日他对我说，”夜郎七的声音很轻，“七哥，我不怕输。我怕的是，我这一生，从未赌过一件配得上这条命的事。”
他停顿了一下。
“他赌了。”
他转过头，第一次在花痴开面前，用那双浑浊了四十年的老眼直视着他。
“你呢？”
花痴开与他对视。