请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

声浪一波高过一波，一浪盖过一浪。那些坐在最前排的贵族们，那些穿着华服、戴着珠宝、平时连说话都要端着架子的贵妇人们，此刻一个个涨红了脸，扯着嗓子在喊。那些站在后排的普通百姓，那些穿着粗布衣服、手上全是老茧的工人农民，此刻一个个举着拳头在吼。

在这个畸形的国家，在这个崇尚决斗、崇尚个人伟力的国家，司徒玄的行为莫名其妙地为其提供了一批怪异的簇拥。他杀唐门弟子，他们叫好。他废人修为，他们鼓掌。他断人四肢，他们欢呼。

不是因为他们是坏人，是因为他们崇拜强者。

在他们的世界里，没有对错，只有强弱。强大就是正义，胜利就是真理。司徒玄是站在十六强中最强的那个，所以他值得被崇拜。

方儿的手抬起来，指向擂台中央的巨大魂导屏幕。

“抽签开始——！”

屏幕上，十六个名字开始滚动。速度快到肉眼只能看见一道道残影，名字和名字重叠在一起，分不清谁是谁。

所有人的呼吸都屏住了。

待战区里，十六双眼睛盯着那块屏幕。

十六个人，十六种心思。

有的在祈祷不要抽到司徒玄，有的在祈祷抽到一个好打的对手，有的在祈祷不管抽到谁都能赢。只有一个人的心思是纯粹的。

司徒玄靠在椅背上，眼睛半睁半闭，嘴角挂着那抹若有若无的笑。他不关心抽到谁，因为不管抽到谁，结果都一样。

屏幕上的滚动速度慢了下来。

名字开始从残影变成轮廓，从轮廓变成笔画，从笔画变成完整的字。

第一个名字出现了。

司徒玄。

第二个名字出现了。

林三！

林三兴奋地站起身。

他的脸上带着一种罕见的、近乎炽热的表情——眼睛发亮，嘴角上扬，整个人像是被什么东西点燃了。

然后他转过身，面朝司徒玄的方向，恭恭敬敬地微微躬身。

弯腰的幅度不大，但很真诚。不是那种应付差事的点头，不是那种敷衍了事的鞠躬，而是一个后辈对前辈、一个战士对战士发自内心的敬意。

司徒玄坐在椅子上，看着林三躬身的背影，嘴角的笑意又浓了几分。

林三直起腰，转身，一马当先地朝着擂台走去。他的步伐比来时快了很多，像是一个孩子终于等到了盼望已久的礼物，恨不得立刻拆开来看。

司徒玄站起身。

他跨步而出，向比赛台的方向走去。

那双琥珀色的瞳孔里，那道光烧得比刚才更旺了。不是杀意，不是凶厉，而是一种对“有意思的事情”的兴趣。

两人走上了比赛台。

擂台很大，直径超过一百米，地面铺着千锻钢的台面，台面上刻满了密密麻麻的魂导法阵纹路。这些法阵会在战斗中吸收冲击力，保护擂台不被破坏，同时也保护观众不被战斗的余波伤到。

魂导护罩升起。

半透明的光罩从擂台边缘升起，像一个倒扣的碗，将整个擂台罩在里面。光罩的表面流转着淡蓝色的光芒，魂导列阵的嗡鸣声在空气中震荡，低沉的嗡嗡声让人头皮发麻。