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安静。死一样的安静。然后，不知道谁先动了一下，一个靠后站的年轻矿工第一个站了起来。他比旁边的人高半个头，站起来时影子拉得老长。他站起来之后没说话，就那么直直地站着。

第二个。第三个。一排接一排地，像被风吹倒的麦秆重新一根根立起来。络腮胡子也站起来了，他没看别人，看着自己脚底下的煤灰，喉结上下滚了两回。

最后站起来的是那个缩在角落里的老头。他膝盖不好，扶着墙才慢慢直起腰来，动作很慢，但没有停。

三百多人，全站着。

杨教官看着他们，忽然转身走到空地旁边的煤堆后面，弯腰端出一个搪瓷盆。盆里是刚熬好的小米粥，稀得能照见人影，上面飘着几片发黄的菜叶子。他端着盆走回空地中央，把盆放在地上。

粥不多，一人一口。吃了这口粥，愿意留下来的，站原地。不愿意的，喝完粥从东边那个口子走，不拦。他从兜里摸出一把缺了口的铁勺，搁在盆沿上，走的不欠谁，留的也不欠谁。自己选。

没人动。盆里的热气往上冒，白花花地散在冷空气里。

一分钟后，肿眼的中年汉子走到盆前，拿起铁勺舀了半勺粥，送进嘴里。他没嚼，直接咽了，把勺子放回去，退到一旁站着。

络腮胡子第二个。他把勺子拿起来时手指在抖，舀了一整勺，喝完把勺子搁回去的时候手稳了。他退回去的时候，把旁边一个还在发愣的后生推了一把：愣着干啥？喝粥。

后生趔趄了一下，走到盆跟前。

一个接一个。三百多个人轮流从那口搪瓷盆前面经过，每人半勺，稀粥见底的时候，最后一个老头用勺子刮了刮盆底剩下的米汤，把勺子在盆沿上磕了两下，走回队伍里去了。

搪瓷盆空了。

三百多号人站在原地，谁也没走。

杨教官弯腰把搪瓷盆端起来，抬头冲着站在窑洞门口的林平点了下头。那一下点得很轻，但林平看得分明。他转身走回窑洞，把盆放下，从袖子里摸出那块粗布手帕，擦了擦手心里的汗。

手帕翻过来时，内侧露出一角用铅笔写的字。很小，只露出半截笔画，像是个字的上半部分。他看了一眼，飞快地把手帕叠好塞回袖子里，推了推眼镜，推门出去了。

空地上，赵铁柱已经重新爬上石碾子，扯着嗓子开始分班编队。这回底下没人再交头接耳了，三百多双眼睛看着他，齐刷刷的，像刚打过蜡的铁皮屋顶在太阳底下反光。

杨教官从人群边上绕过去，走到林平身边，两个人并排站着看了一会儿。

效果不错。林平说。

他们本来就不缺胆。杨教官把手背在身后，望着面前正在操练的人群，缺的是一个理由。人有了理由，就站得住。

林平没接话，目光从人群脸上掠过，忽然停在队伍后排一个不起眼的角落里。那里站着一个中等个头的年轻人，方脸，短眉，混在人群里毫不起眼，但那人站姿有点怪。别人都是两脚分开与肩同宽，他却是左脚微微后撤了半步，脚掌外侧着力，膝盖微曲。

这是一个随时准备转身跑或者侧身闪避的站姿。不是挖煤的苦力该有的习惯。

林平把目光收回来，面上不动声色，问了一句：杨教官，新来的人里头，你认过几个？

杨教官推了推眼镜：昨晚上登记了二百出头，还有一百多号是今早上陆续来的，没来得及。

那个。林平用下巴不着痕迹地朝那个方脸年轻人指了指，留意一下。

杨教官顺着他的视线扫了一眼，点头，没有追问。

操练的喊杀声响起来，在窑厂的四壁之间来回撞。三百多号人踩着碎煤渣跑圈，脚步从最初的参差不齐慢慢趋向一致，地面上的煤灰被踩起来，在半空中滚成一片灰蒙蒙的尘雾。

林平转身走回窑洞，在门口的台阶上坐下来，拧开水壶喝了口水。水是凉的，混着铁锈味，灌下去胃里一阵抽。

他把水壶拧紧，低头看着自己的靴子。靴面上蹭了一块暗红色的东西，不知道是谁的血，干透了，硬邦邦地黏在皮面上。他用指甲抠了两下，没抠掉，干脆不管了。

窑洞外面，赵铁柱吼了一声，三百多条腿同时磕拢，声音厚得像一面鼓。

林平抬起头。

那个方脸年轻人也在队伍里，站得很直，两脚并拢，膝盖绷着，但左脚脚掌依然微微悬空，后跟没完全着地。他旁边的络腮胡子胳膊蹭了他一下，嘟囔了一句什么，年轻人肩膀一缩，站姿换成了普通人的样子。

动作很快，自然得像被蚊子叮了一口挠了挠。

林平把水壶搁在脚边，从靴筒内侧摸出那张卷好的烟纸。两个小圆圈的符号还在，铅笔写的字迹已经有些模糊了，被汗渍洇开了一点点边缘。