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帖木儿不知道自己跑了多久。

他的红袍子被炸得稀烂，左臂上的伤口还在往外渗血，血顺着马鞍往下淌，染红了马腹。冷风灌进伤口里，疼得他直哆嗦。可他没有停，甚至不敢回头看。

身后，塔塔尔部的残兵跟着他，稀稀拉拉，像一群被打散了的狼。有人丢了头盔，有人丢了刀，有人趴在马背上，连缰绳都攥不住。可他们都在跑，拼命地跑——因为他还在跑。

他是他们的首领。首领没倒，他们就不能倒。

马蹄踏碎冰雪，溅起的雪沫糊在脸上，冻成了冰碴。帖木儿用力眨了眨眼睛，睫毛上的冰碴扎得眼皮生疼。

他想起阿史那烈——那个不可一世的可汗，那个连他父亲都要低头的人，死了。

死在冰河上，死在一个汉人少年手里。

另外那匹草原“红狼”也战死了。三人共同带兵南下，侥幸活着的，竟然是他。

帖木儿打了个寒颤，不知道是冷还是怕。

“首领！”一个亲卫追上来，气喘吁吁，“后面没有追兵！”

帖木儿勒住马，回头看了一眼。

身后是一片白茫茫的雪原，什么都没有。没有追兵，没有箭雨，没有那要命的弩车。只有风，和那些还在拼命追赶他的残兵。

“没追过来？”

左臂的伤疼得他眼前发黑，可他还是咧了咧嘴，笑了。那笑容里充满劫后余生的庆幸——还有一丝说不清的东西，像是野心，又像是贪婪。

“走。”他的声音沙哑，“回部落。”

他拨转马头，朝北继续跑。这次没有刚才那么快了，可他的腰挺得比刚才直了一些。

残兵们跟着他，消失在风雪中。

冰河上。

萧湛骑在马上，看着那些跪在雪地里的狄人士兵。

他们扔下刀，跪在地上，头埋进雪里。有人在发抖，有人在哭，有人嘴里念着听不懂的草原长调——那是他们送别死者的歌，现在用来送别自己。

没有人再抵抗了。

巴图尔死了。

阿史那烈也死了。

帖木儿跑了。

群狼无首，他们只是一群普通的牧人，被裹挟着来打仗，现在只想活着回家。

萧湛沉默了一会儿，声音不大，可在寒风中格外清晰。

“放下武器者，不杀。”

几个翻译同时喊了出去，狄语、汉语，一遍又一遍。跪着的士兵们抬起头，互相看了看，然后把手里的刀扔得更远了。

萧湛转过身，对身边的副将说：“清点伤亡，救治伤员。俘虏押下去，分开看管，别让他们串供。帐篷不够就先挤一挤，冻死了就没用了。”

副将抱拳：“是！”

刚要转身，萧湛又叫住他。

“等等。把阿史那烈和巴图尔的尸体收好。”

副将愣了一下：“将军，这……”

“送回草原。”萧湛的声音没什么起伏，“他们是条汉子。死在战场上，是他们的归宿。”

副将张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他看了一眼远处那滩被雪覆盖的血迹，又看了看萧湛那张没有表情的脸，低头应了一声，转身去了。

萧湛骑在马上，看着远处那片白茫茫的雪原。风吹过来，带着血腥味和硝烟味，还有一丝若有若无的焦糊味——那是炸药留下的。

他深吸一口气，又缓缓吐出来。

仗，打完了。

林七站在雪地里，默默看着阿史那烈的尸体被搬走。

他的手不自觉地发抖。不是冷，是后怕——是那种仗打完了、命保住了、才想起来刚才每一秒都可能死的后怕。

枪从手里滑落，掉在雪地上，发出一声闷响。

他愣了一下，低头看着自己的手——手指冻得通红，指节僵硬，指甲缝里全是干涸的血。他试着握拳，握不紧。

他蹲下来，捡起枪，抱在怀里。枪杆冰得刺骨，他抱得很紧，像是抱着什么珍贵的东西。

“林七。”

一个声音从身后传来。

他猛地转过头，看见林轩站在不远处的雪坡上。

林轩披着一件厚厚的棉袍，棉袍外面还裹着一件斗篷，斗篷边上沾了些雪。他的脸被冻得发白，鼻尖通红，可他的眼睛很亮。苏半夏站在他旁边，手里提着一个药箱，另一只手撑着一把伞，挡在林轩头顶。伞面上落了一层雪，她抖了抖，雪簌簌地落下来。

林七朝他们跑了过去。

靴子踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响。他跑得很快，差点滑倒，踉跄了一下，又稳住身形。