车门“吱呀”一声被推开，古德率先踏下脚踏板。

一脚踩下去，靴子陷进沙土里半寸。

塞得港的太阳白晃晃地挂着，晒得人头皮发烫。

街道两旁是土黄色的房子，高高低低，窗子都开得小，像眯着的眼睛。

风从沙漠那头吹过来，带着沙粒，打在脸上细细地疼。

阿草跟在他身后下车，脚落地时轻得像片叶子。

她扯了扯头巾，古德让她裹上的，说这地方女人都这么打扮。

头巾是粗布的，磨得她耳朵痒。

“东家，这地方……”她小声说，眼睛却不够用了。

街上人来人往。

裹着长袍的阿拉伯人牵着骆驼慢吞吞地走，骆驼脖子上挂的铜铃叮当响。

穿着西装的英国人坐在马车里，用手帕捂着鼻子，嫌灰尘大。

光脚的孩子在巷口追着一只瘦猫跑，笑声尖尖的。

空气里混着骆驼粪的臊味、香料的呛味，还有不知道从哪儿飘来的烤面包的香气。

古德没说话，只是往前走，步子不快，眼睛却在扫视着四周。

左边是个铁匠铺，炉火通红，铁锤敲在砧子上当当响。

右边是家杂货店，门口挂着成串的蒜头、辣椒，还有晒干的鱼。

再往前，街角聚着几个老人，坐在小板凳上抽水烟，烟壶咕噜咕噜响，白色的烟雾从他们花白的胡子间飘出来。

阿草紧紧跟着，眼睛滴溜溜转，看什么都新鲜。

“东家，那是什么？”

她忽然扯古德袖子。

街边支着个土炉子，炉膛里炭火正旺。

炉子前站着个老头，脸上皱纹深得能夹住沙粒。

他手里拿着把长柄铁铲，伸进炉膛里，手腕一翻，铲出个圆饼来。

饼是焦黄色的，鼓鼓的，冒着热气，啪一声落在旁边的石板台上。

香味就在这时候扑过来。

那是麦子烤熟了的香，混着一点点焦，一点点咸，热乎乎地往人鼻孔里钻。

阿草的嘴巴不自觉的吞咽了一下。

虽然她早就不用吃饭了，可这味道，让她想起很久很久以前，她还是株小草时，春雨过后泥土里冒出来的那种暖烘烘的气息。

古德脚步转了方向，朝摊子走过去。

老头抬头看他们。

那双眼睛藏在皱纹深处，浑浊，却亮。

他看到古德的脸，东方人的面孔，在这地方不多见。

又看到古德身后的阿草，裹着头巾，只露出半张脸，眼睛却亮得像两颗黑葡萄。

古德开口，说的是阿拉伯语，音调有些硬，但每个字都清楚：“多少钱一个？”

老头愣了一下。他在这港口摆摊二十年，见过各国人，会说阿拉伯语的外国人也不少。

可眼前这个东方人，说得太流利了，流利得不像学过，倒像是天生就会。

古德为什么会阿拉伯语，那是因为他开挂了。

直接花费10点公里点数把阿拉伯语点到LV1，日常交流完全无障。

老头伸出两根手指，指节粗大，指甲缝里黑黑的：“两皮亚斯特。”

古德从钱袋里摸出几个磨损严重的铜币递过去，别问钱哪里来的，这是刚才路过几个好心的洋鬼子这里顺来的。

他买了三个刚出炉的饼。