子时。

药心小筑后院，万籁俱寂，连虫鸣都死了。

风停在半空，纸灰悬于青砖三寸之上，如凝固的血雾。

百盏药灯列成环阵，灯芯浸透石髓膏，幽光浮动，不燃而明，像一百只睁着的、尚未落泪的眼。

云知夏立于中央，素灰直裰未束腰带，衣摆垂地，静得如同一尊刚从碑林里凿出来的神像。

左眼空洞，右眼却盛着整座京城最冷的一簇火——不是烧人的火，是淬刀的火，是剖开皮肉、照见骨髓的火。

她没说话。只抬手，取银针。

那是一枚三寸长的乌脊针，针尖泛青，是她亲手以寒铁与陨星砂锻了七日、又在雪水里淬了九夜才成的“引脉针”。

针身刻有细密回纹，非符非咒，是药理共振的频率刻度。

她将针尖抵在心口旧伤处——那里皮肉已愈，却仍微微凸起，像一道未结痂的誓约。

银针没入。

无声无息，却似惊雷炸于识海。

她肩头微颤，喉间涌上一股腥甜，被她咽下。

血未喷，却自针尾蜿蜒而下，在她苍白的锁骨凹陷处汇成一线幽蓝，如活蛇游走，直坠入脚下石髓柱顶端的凹槽。

石髓柱是今晨刚凿就的，高不过三尺，通体青黑，柱面嵌着三百六十五道浅槽，每一槽内，都填着一粒弟子指尖血混着石髓粉焙成的“引血珠”。

此刻，珠光骤亮。

嗡——

不是声音，是震。

百人同时一颤，仿佛被同一根无形琴弦拨中了命门。

有人睁大眼，瞳孔失焦；有人捂住耳朵，指缝渗出血丝；更有人猛地抬头，死死盯住三步外同门师兄的左手——那袖口微微鼓起，袖中藏了一小包药粉，正随呼吸节奏，轻轻震颤。

脉动。

心跳。

血脉搏动。

不是听见，是“共感”。

引血童阿烬第一个跪倒，小小的身体剧烈抽搐，双手死死抠进青砖缝隙，指甲翻裂，血混着灰泥糊满指节。

他仰起脸，脸上没有泪，只有瞳孔深处翻涌的赤红血丝，像两口被强行撬开的古井。

“西街医馆！”他嘶声尖叫，声音劈裂，带着孩童不该有的穿透力，“第三间！后厢！他在换药！汤里加了黑灰！灰里有……有虫卵！”

话音未落，墨五十一已踏出阵外。

皂衣猎猎，腰刀出鞘半寸，寒光未绽，杀意先至。

他身后三十名民医司白衣疾步跟上，靴底踩碎夜露，脚步如鼓点，一声不落，一声不乱。

西街，济世堂后厢。

门被踹开时，老医正俯身搅动药炉。

炉中汤色清亮，浮着几片薄荷叶，香气清苦宜人——可阿烬说，那香里裹着腐杏味，那汤里沉着三十七粒黑灰，每粒灰中，都蜷着一枚未破壳的毒卵。

墨五十一一步抢入，刀鞘横扫，药勺飞出三丈，撞在墙上碎成齑粉。

老医缓缓转过身，脸上皱纹深如刀刻，嘴角却向上扯开，露出一口黄牙：“来了？好……好啊。”

他忽然大笑，笑声干涩如枯枝刮地：“你们怕毒？怕死？可你们懂什么叫‘净’吗？——不纯者，当焚；不净者，当汰；不根者，当灭！这是慈悲！是……救世！”

话音未落，阿烬在百里外的药心小筑内再次尖啸：“他心口有符！烧了他！快烧！”

墨五十一眸光一凛，刀锋陡转，不再劈人，而是斜削向老医左襟！

布帛裂开。

一道暗红符纸贴在他心口，朱砂写就的“净脉”二字尚未干透，边缘还泛着湿光。

刀风掠过，符纸忽自燃。

不是火星溅落，是纸面自己腾起一簇幽蓝火苗，顺着符文走势疾速蔓延——火过之处，皮肉未焦，却浮出一枚清晰烙印：九圈同心圆，最内一点，是个“七”。

墨五十一刀尖一顿，未收，未刺，只悬于老医咽喉半寸。

老医却笑了，笑得浑身发抖，笑得眼泪横流：“你们……终于看见了。”

他忽然张开双臂，像迎接一场久等的雨：“来啊——烧我。烧干净些。让那些……还没出生的‘不纯’，也看看，什么叫真正的……净。”