晨雾尚未散尽，小镇的石拱门像一张被寒风撕开的口，两侧的人群如同绷紧的弓弦，一触即发。忽然，一声清脆的枪响划破凝滞的空气——像是冰面裂开的脆响，瞬间把所有怒吼与焦躁钉在原地。

石板路上，卓云峤的身影破雾而出。藏青呢大衣在疾跑中猎猎作响，皮靴踏过霜地，碎冰四溅。他身后，一队海军战士列成楔形，步枪贴胸，脚步整齐得如同鼓点，眨眼便插进两股人潮之间。寒光一闪，刺刀出鞘，金属撞击声连成一片，像一把冷冽的锯子锯过所有人的耳膜。

“后退！所有汉国百姓——后退三步！”

卓云峤的声音不高，却像铁块砸在冰面，带着不容抗拒的震颤。他抬臂一挥，百姓们下意识往后缩，木棍与铁锹在雪地上拖出凌乱的划痕。

对面，不列颠的抗议者被突如其来的枪栓声震住，高举的锄头停在半空，愤怒的面孔凝固成一张张惊愕的面具。卓云峤没有给他们喘息，右臂前伸，五指并拢，像一把无形的剑指向人群。

“上——刺——刀！”

命令落地，战士们动作整齐划一：左手托枪，右手抽刀，白亮的刺刀在晨光里划出冷弧，“咔嗒”一声锁死在枪口。紧接着，金属拉栓声此起彼伏，黄金色的子弹被推入膛室，清脆的“叮当”像冰下暗涌的雷鸣。

枪口平举，刺刀成排，寒光与黑铁交织成一道冰冷的墙。

“再向前一步——视为冲击军事防线！”卓云峤的声音在风中滚过，每个字都裹着霜刃，“必要时，开火！”

一时间，雪粒不再飞舞，呼吸声也仿佛被冻住。不列颠人手里的铁器微微颤抖，刀尖与枪口之间的空气像拉到极致的弓弦，随时可能断裂。而卓云峤的目光，冷峻、决绝，像深海下的暗流，无声地告诉所有人：这不是警告，而是最后的通牒。

寒风卷着雪粒，在人墙与枪口之间来回冲撞。黑压压的不列颠人群里，几顶压低的兜帽悄悄靠近，帽檐下的眼睛闪着幽暗的光。

他们混在后排，肩膀挨着肩膀，斗篷里藏着早已备好的短棍，棍头包着铁皮，冷得像冰。

“看，”最左侧的兜帽微微侧头，声音压得极低，只够身旁两人听见，“枪口抬得再高，也堵不住整条街。只要有人流血，血就会渗进每一双眼睛。”

“对，”右侧的兜帽接话，嘴角几乎不动，“东方人敢开枪，就是往自己身上扣锁链。让锁链响起来，让锁链勒痛他们。”

中间那人把短棍往袖里又收了半寸，目光越过前排的脊背，落在那些闪着寒光的刺刀上。“听好了，”他用气音说，“等下一阵骚动——只要有人推搡，只要有人喊痛——我们就把棍子往前送。别打要害，见血就行。血一溅，风向就变。”

“可要是他们真开火？”

“那就更好，”左侧的兜帽冷笑，声音像寒风刮过铁皮，“死一个，激起千个；死十个，激起万个。王冠会发抖，议会会召回，东方人只能卷铺盖滚回海里。”

他们交换了一个几乎不可察觉的眼神，像蛇在草丛里吐信。随即，兜帽更低，脚步更碎，悄悄挤向人群前端。短棍在斗篷下微微颤动，金属的冷光偶尔一闪，又被迅速藏进阴影。

前排的平民还在为枪口后退半步，后排的鼓噪却开始升温。

“别怕！他们不敢！”

“向前一步！让他们看看不列颠人的脊梁！”

声音此起彼伏，像潮水被暗礁悄悄推起。兜帽们混在浪潮里，嘴角同时勾起一个冰冷的弧度——他们只需一滴血，便能让整片海染红。

寒风卷着碎雪，像鞭子一样抽在人脸上。前排的汉子把铁锹往地上一杵，火星四溅，嘶哑的嗓子在冷空气中炸开：“再交一个子儿，我连屋顶的瓦都得揭下来卖！”

“国王说收就收，连问都不问！”旁边一个老妇把木杖敲得咚咚响，“他把我们的牧场划给外人，却连一根草都不留给我们！”

吼声像滚雷，从后排一路传到前排。一个年轻人抡起锄头，雪粒顺着柄杆滑落：“东方人的烟囱日夜冒黑烟，熏得我们庄稼都长不直！可他们给过我们一个铜板吗？”

“没有！”人群齐声回应，声音震得地面都在颤。

“我们交税，换来的是驱赶！”

“我们种地，换来的是流浪！”