他的声音忽然变得极轻、极慢：

“甜是安慰，不是疗愈。

辣是冲锋，不是凯旋。

酸是收束，不是放下。

苦是涤荡，不是清明。

咸是镇定，不是安宁。

真正的解毒，是让这场战争不必发生。”

师母在一旁轻声补充，语气平常却深入：

“静儿，我在医院见得太多了——有人用甜食对抗孤独，把焦虑拌进辣酱里吞下去，拿碳酸饮料镇压愤怒。他们不是在吃，是在给情绪上麻药。麻药退的时候，情绪还在，还多了愧疚和胀气。”

“啊？这么严重啊。看来以后不能乱吃东西了”静儿惺惺的说。

师母笑了笑，顿顿清清嗓：

“你不一样。你吃，你知道自己在吃；你停，你知道为什么停。你还会去散步、擦地板、把窗台那盆快蔫的绿萝救活——这些不是转移注意力，是你在用更体面的方式，给情绪办一场体面的葬礼。”

师父颔首，接过话头：

“情志的‘解毒’，最高一味药，叫‘有事可做’。

次一味，叫‘有话可说’。

再次，才轮得到食物。”

他望着我们，目光如父如师：

“静儿，远儿，在你们心情不好时，本能地选择‘走走、动动、透透气’——已经是自己的良医了。食物只是你随手带上的兵，而你，才是那个知道什么时候该出兵、什么时候该收兵的统帅。”

他顿了顿，声音轻得像落在窗台的那片落叶：

“记住，真正的甘味，不是糖，是平安。”