碗底的热气顺着掌心的纹路往肉里钻，烫得有点发木。

苟长生保持着那个捧碗的姿势僵了足足半盏茶的功夫。

他在等，等那预想中的烂菜叶子、臭鸡蛋，或者更直接点，谁家愤青扔上来一块板砖。

毕竟把一群天天磕头烧香的信徒心中的“神”给亲手砸了，这就好比去人家祖坟上蹦迪，按理说得被打得生活不能自理。

可风里只有稀稀拉拉的柴火味。

他僵硬地转动眼珠，往山下瞟。

原本应该哭天抢地的三里长街，这会儿竟有些拥堵，但堵的不是来讨说法的暴民，而是西域那帮为了几两银子能把命豁出去的骆驼商队。

领头的胡商正扯着破锣嗓子跟本地粮商划拳，听那意思，是要把原本准备进贡给“神”的几百车香米，运到北境去换皮草。

私塾里的读书声也没停，“人之初性本善”念得参差不齐，中间还夹杂着夫子那一成不变的戒尺敲击声。

这就……完了？

苟长生心里那个悬着的大石头没落地，反倒像是被棉花给兜住了，软绵绵的没个着力点。

没人等着神仙下凡来救命，也没人因为神仙是个骗子就觉得天塌了。

合着我这视死如归地演了一出大戏，观众不仅没退票，还顺便在台下摆摊做起了生意？

一道灰扑扑的影子无声无息地从廊柱后面飘了出来。

阿雾走路从来没声，跟个活鬼似的，把苟长生吓得差点把手里的碗扔出去。

她手里捧着那本厚得能砸死人的《言行碎片集》终卷，封面甚至还没来得及烫金。

“给我的？”苟长生挑了挑眉，心说这里面莫非记录了我刚才那段并不怎么光彩的“自首”语录？

阿雾没说话，只是把书递过来，翻开最后一页。

没有密密麻麻的小楷，也没有那些让他脸红的肉麻吹捧。

那页纸正中间，粘着一块干巴巴、皱缩成一团的东西。

苟长生凑近了闻闻，一股子土腥味。

是一块风干的山药皮。

这玩意儿他熟。

三年前大旱，他为了忽悠那群饿得想吃人的流民别造反，硬是把后山那片没人要的野山药吹成了“土龙根”，说是吃了能强身健体，其实就是为了填饱肚子。

“您没造神。”阿雾的声音轻得像烟，“您只是往那堆快熄灭的柴火堆里，扔了个火折子。”

人心热了，神像冷了，这才是对的。

苟长生捏着那页纸，喉咙口有点发堵，想说两句俏皮话把这煽情的劲儿给岔过去，却听见脚边传来一阵令人牙酸的“嗤嗤”声。

低头一看，铁红袖正盘腿坐在那个被砸歪的神像底座旁。

她手里拿着那把还没来得及洗的豁口菜刀，正跟一块硬得像石头的枣木较劲。

木屑乱飞，沾了她那一身并不合体的绸缎寨主服。

“媳妇儿，你这是……要给这神像雕个替身？”苟长生蹲下来，视线跟她平齐。

铁红袖头都没抬，手里的动作笨拙得要命，每一刀下去都像是跟那木头有仇。

“那个勺子，断了。”她嘟囔着，刀尖用力一挑，一块木茬崩飞出去，差点戳中苟长生的鼻孔。

苟长生往后仰了仰：“咱库房里不是还有金勺子吗？”

“那玩意儿刮嗓子，喝粥不香。”

铁红袖终于停下了手里的暴行。

她举起那个被削得坑坑洼洼、比起勺子更像是个微型狼牙棒的木制品，眯着眼睛端详了一会儿，似乎很不满意，又似乎很是释然。

她忽然转过头，那双总是带着点混沌憨气的眸子，此刻却清亮得像武圣桥下的那弯冷泉。

“我想起来了。”

苟长生心里咯噔一下：“想起啥了？是想起咱家藏在床底下的私房钱在哪了？”

铁红袖没理他的插科打诨，她伸手，粗糙的指腹在他脸上蹭了一下，带起一点微痛的麻痒。

“那天雪很大，武圣桥边上全是死人。我拎着断刀问你，这世道是不是没救了。”

她顿了顿，把那个丑陋的木勺子硬塞进苟长生的手里，指尖用了力，像是要把它嵌进他的掌纹里。