“是我绣的，”林薇薇别过脸，声音有些发涩，“你嫁过来时，我就想给你绣个樱花肚兜，结果一直拖着。”她忽然抓住苏晚樱的手，“樱樱，往后有啥想吃的、想用的，尽管跟娘说，娘给你做。”

苏晚樱的眼眶红了，往林薇薇怀里钻了钻：“娘，我想吃你腌的梅子。”

林薇薇笑了，往她嘴里塞了颗蜜渍青梅：“早给你备好了，在后院的陶罐里，管够。”

周思远扛着块楠木进来时，衣裳上沾着草屑，手里还攥着把刻刀。“这是百年楠木，”他把木料往墙角一放，“给孩子打摇篮正合适。”他蹲下来，用刻刀在木头上划了道线，“床头雕樱花，床脚刻莲花，中间……”

“中间刻个胖娃娃！”周亦安抢着说，“就像张年画里的，抱着鲤鱼，笑得见牙不见眼。”

周思远笑了，眼角的皱纹里都漾着光：“行，就刻个胖娃娃。”他忽然从怀里掏出个木雕的小玩意儿，是只衔着樱花的小鹿，“这是给孩子准备的玩具，等他出世了，挂在摇篮上正好。”

苏晚樱接过小鹿，发现鹿蹄上刻着个极小的“安”字，和周亦安刻的长命锁如出一辙。她忽然明白，这木坊的每一块木头，每一道刻痕，都藏着周家人的爱，像树根一样，在岁月里越扎越深。

傍晚时分，林薇薇杀了只老母鸡，用砂锅慢慢煨着。她往汤里添了当归、黄芪，说是“补气养血”。周思远在工具房给摇篮打样，刨花卷着木香，在暮色里飞。周亦安蹲在灶房门口烧火，火光映着他的侧脸，睫毛投下的影子在刻痕上晃动，像在给未来的小生命写情书。

“樱樱，”林薇薇忽然说，“等孩子出世了，让他睡咱们的雕花床，那床是你爹年轻时打的，结实着呢。”

苏晚樱靠在门框上笑：“娘，孩子还小呢，睡摇篮就行。”

“不行！”林薇薇把汤勺往案板上一放，“当年亦安就睡那床，现在轮到他的孩子了，得接着睡！”

周亦安在灶膛里添了把柴，火光跳了跳：“娘说得对，咱们的孩子，就得睡雕花床，盖樱花被，用刻着名字的木碗吃饭。”

苏晚樱没再反驳，只是摸着腕上的银镯子笑。窗外的樱树在暮色里轻轻晃，花瓣落在汤锅里，荡起小小的涟漪。她忽然觉得，这木坊的每个角落，都在为新生命的到来而颤动——檐角的铜铃在唱，灶膛的火在跳，连工具房的刻刀声，都像是在为未来的小生命，提前写好成长的诗行。

夜色漫进木坊时，周思远的摇篮框架已经打好了，床头的樱花轮廓初现。他蹲在摇篮边，用砂纸细细打磨，忽然哼起了小时候哄周亦安睡觉的歌谣，调子荒腔走板，却让林薇薇红了眼眶。

“老周，”她轻声说，“咱们老了。”

周思远回头笑，皱纹里嵌着星光：“老啥，等孩子出世了，咱还能抱着他去看樱花呢。”

苏晚樱靠在周亦安怀里，听着窗外的虫鸣，忽然觉得这等待新生命的日子，像坛埋在地下的酒，虽未开封，却已闻到了甜香。而林薇薇和周思远的白发，周亦安掌心的薄茧，还有工具房里那些未完成的木活，都在岁月里，慢慢酿成了最醇厚的祝福。

檐角的铜铃又响了，风里带着樱香和鸡汤的鲜，把满院的期待都摇成了碎光，要等某个春暖花开的日子，落在新生的襁褓上，结成永不褪色的囍。