请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

深夜。

饥饿像一只无形的手，在黑暗中慢慢攥紧了每个人的胃。傍晚那碗稀汤，早就化成了虚无，胃里空空荡荡，胃壁摩擦着胃壁，发出咕噜咕噜的声响。有人翻了个身，有人叹了口气，有人只是睁着眼，盯着头顶那片蒙着毛毡的黑暗。

不知道从哪里传出来的。像是风，像是耳语，像是什么都没有。但它传开了——正规军那边其实还藏着粮食。傍晚拿出来分的，只是一小部分。亲疏有别，民团终究是外人。

这消息像火星掉进了干草堆。但这还不是最要命的。最要命的是，这里是八盘岭。山连着山，沟套着沟，方圆几十里，连一户老百姓都没有。民团是什么？说好听点是地方武装，说难听点，就是一群拿枪的狼。他们从来就不是靠军饷活着的——军饷才几个钱？发下来的时候，早就被一层一层刮得剩不下什么了。他们靠的是抢。打仗的时候抢战利品，驻扎的时候抢老百姓。饿了，抢；冷了，抢；看上了什么，抢。这是他们活了半辈子的活法，是刻在骨头里的规矩。

可这八盘岭，抢谁去？老百姓？连个鬼影子都没有。抢正规军？昨天傍晚试过了，没成。马彪把粮食全分了，暂时把火压下去了，但火没灭，只是被捂住了。

现在，这把火又烧起来了。晚上的那一碗汤就是个钩子。胃里那点东西早就消化干净了，只剩下胃酸在灼烧着空荡荡的胃壁。

民团的士兵从地窝子里爬出来。一个，两个，然后是一片。黑压压的人影在夜色中汇聚，涌向正规军的营地。这一次没有喊叫，没有咒骂，只有沉默——一种比怒吼更可怕的沉默。脚步声踩在冻硬的沙土上，沙沙的，像涨潮。

正规军的哨兵举起枪。“站住！你们要干什么？！”

没有人回答。人群继续往前涌。

“砰！”哨兵朝天开了一枪。枪声在夜色里炸开。

人群没有停。走在最前面的人已经逼到了哨兵跟前，胸口顶着枪口。正规军的枪能吓住他们一次，吓不住第二次。饿疯了的人，什么都不怕。

“干他娘的，饿死老子了，老子不管了。”他的声音不高，但在死寂的夜色里，每一个字都清清楚楚地砸进在场所有人的耳朵里，“老子要去指挥部要吃的去。不然别怪我杀马了。”

他身后的黑暗里，无数个声音应和着。

“一起一起！”

“我们要问问总指挥，我们还算不算马家军！”

人群涌进了正规军的营地。正规军的士兵从睡梦中惊醒，抓起枪冲出来，但面对的是和自己穿着一样军服、说着一样方言、只是更饥饿、更绝望的同袍。枪口对着枪口，但没有人敢开第一枪。

指挥部被围了个水泄不通。马彪的警卫连排成人墙，枪口对外，但民团的人实在太多了，密密麻麻地挤在院子里、挤在墙头上、挤在每一个能站人的角落里。警卫连长朝天鸣枪示警，“砰砰砰”一梭子打空了弹匣。民团那边也朝天开火，枪声在夜色中炸成一片。意思很明白——要开枪，大家一起开。马彪从指挥部里走出来，站在台阶上，月光照在他脸上。颧骨上的肌肉在微微颤抖。他在忍。忍这些兵，忍这口气，忍这操蛋的世道。马元海死了，他这个空降的总指挥，根本压不住这些骄兵悍将。更重要的是，马全义死了。那个能在民团里说上话、镇得住场子的人，没了。剩下的这些，谁也不服谁，谁也不怕谁。

“搜。”人群中炸开一个声音，“我们要搜！我们不信没有吃的！”

“对！搜！”

“搜出来都是我们的！”

马彪的目光扫过面前那些被饥饿和愤怒扭曲了的面孔，扫过那些在月光下闪着光的眼睛。他的手指扣在驳壳枪的握把上，指节发白。

漫长的沉默之后，他的手指松开了。

“好。”他的声音沙哑，但很平静，“让他们搜。搜出来，都给他们。”