猪头酒吧二楼比一楼更糟。

西弗勒斯踏上最后一级吱呀作响的楼梯时，这么想着。空气里浮动着陈年啤酒、霉斑和某种动物粪便混合的气味，墙纸大片剥落，露出底下发黑的木板。走廊尽头那扇门虚掩着，门缝里透出摇晃的烛光。

他推门进去。

房间比他预想的大些，大概是打通了两间客房。正中央摆着一张长木桌，桌面上刀痕累累，浸着深色的酒渍。伊索贝尔·罗齐尔坐在主位，深蓝色的长袍在昏黄光线下近乎黑色。她没看他，指尖在桌面上轻轻敲击，像在数秒。

长桌两边各坐了四个人。

西弗勒斯的目光迅速扫过，左边第一位是个高瘦的男人，金发梳得一丝不苟，下巴微微扬起——典型的法国纯血做派。第二位是个红发女人，三十上下，手里把玩着一枚银币，眼神锐利得像刀子。第三位……

他认出了那双眼睛。灰蓝色，冰冷，和卢修斯·马尔福有七分相似，但更野，更不加掩饰。菲尔克朗·莱斯特兰奇三世——这个名字在罗齐尔的情报里出现过两次，一次是“法国莱斯特兰奇家族继承人”，另一次是“与英国本家关系紧张”。

右边的人更杂些。有个戴单片眼镜的中年男人，手指上戴了三枚镶宝石的戒指；有个年轻得过分的小子，顶多十七八岁，却穿了一身昂贵的定制长袍；还有个……

西弗勒斯的目光停在那个人脸上。亚裔面孔，黑发整齐地梳向脑后，正平静地回视他。情报里提过一句：美国西海岸的“明家”，专做跨洲际魔法材料运输，合法和非法的都沾。

他进来时，所有人都看向他。

西弗勒斯没说话，径直走向长桌另一端，那个正对伊索贝尔的空位。椅子腿在地板上刮出刺耳的声响。他坐下，双手交叠放在桌面上。

伊索贝尔终于抬眼看过来。

“这些人，”她的声音在安静的房间里格外清晰，“来自法国和美国的纯血家族。都是核心成员，有些甚至是继承人。”

她顿了顿，像是在欣赏西弗勒斯脸上细微的变化。

“至于怎么从他们手里拿到支持——”她嘴角勾起一个近乎残酷的弧度，“那是你的事。”

空气凝固了。

西弗勒斯能感觉到八道目光钉在他身上，审视、怀疑、轻蔑，还有一丝好奇。他维持着表面的平静，大脑却在疯狂运转。

格林德沃什么也没跟他说，更没说过他要面对的是来自各国的纯血精英。这些人来英国，不可能是为了听一个霍格沃茨学生讲理想。

他们需要别的什么。

西弗勒斯垂下眼睑，盯着桌面上一道深深的刀痕。几秒后，他抬起头，声音平稳地开口：

“老师让各位来这里，一定有他的理由。”

他故意用了“老师”这个称呼。亲密，而且暗示地位。