8月29日凌晨三点，汉堡港。

雨丝细密，像一张灰色的网罩住了码头。

海浪拍打着栈桥，发出单调的哗哗声。

芬格尔缩在一堆烂木箱后，手里捏着半块饼干。

海风往领口里灌，他打了个寒颤，把那件破夹克裹得更紧了些。

远处的海面上，一点昏黄的灯火突兀地亮起。

芬格尔把饼干塞进嘴里，眯起眼。

那是一艘橡皮小艇。

漆黑的船身在波涛中起伏，没有挂任何旗帜，悄无声息地靠向岸边。

来了。

芬格尔吐掉嘴里的饼干渣，猫着腰后退，钻进阴影里。

他跑得飞快，脚下的烂泥溅起。

百米外的一间废弃仓库里，昂热和恺撒正靠在墙边闭目养神。

“货到了。”芬格尔冲进去，压低嗓门，“就在三号栈桥。”

昂热睁开眼。

没有废话，三人迅速戴上早已准备好的黑色面罩。

恺撒检查了那把并不顺手的转轮手枪，拉下击锤。

“走。”

雨越下越大。

三人潜伏在距离栈桥不到五十米的集装箱后。

那艘漆黑的橡皮小艇已经靠岸。

艇头那个身材魁梧的水手直接跳上栈桥，单手死死扣住系船铁环。

手臂肌肉隆起，青筋像爬行的蚯蚓。

这种姿态意味着随时可以撤离。

哪怕一秒钟的耽搁，他们都不愿意承受。

码头上早已等候多时的秘党成员迎了上去。

栈桥上，几件宽大的雨披下，马克沁重机枪的枪管隐约可见。

“都是老朋友了。”

一个穿着黑色风衣的男人走上前，用流利的中文说道，“快验货，无误我们就付钱，按照说好的价码。”

负责交易的水手抬起头。

借着马灯昏黄的光，芬格尔看清了那张脸。

方正，眼窝深陷，双瞳在黑暗中明明灭灭。

男人摇了摇头。

那个会中文的秘党成员愣住了。

这不是以前那个接头人。

水手没有说话。

他也无法说话。

那张嘴被粗糙的麻线密密麻麻地缝死，黑色的线深深勒进肉里，伤口早已结痂，显得狰狞而扭曲。

芬格尔感觉头皮发麻。

为了保守秘密，这帮人对自己够狠。

四个长辫子的清朝水手从船舱里抬出一口漆黑的箱子。

箱体沉重，落地时发出闷响。

封条斑驳，上面印着卡塞尔家族的家徽，以及一串红色的编号：。

人群分开。

一个年轻男人走了出来。

他穿着剪裁合体的西装，鼻梁上架着单片眼镜，金色的链子在雨中晃动。

那张英俊的脸还有些稚嫩，带着那个年纪特有的骄傲与锋芒。

正是22岁的希尔伯特·让·昂热。

芬格尔下意识地扭头看向身边的老校长。

131岁的昂热静静地看着年轻时的自己。

面罩遮住了他的表情，但芬格尔能感觉到，这位老人身上的气息变了。

年轻的昂热从口袋里掏出一把折刀。

那是梅涅克送给他的礼物。

刀刃推出，沿着箱盖的缝隙划过。