周国华。

乔家野猛地抬头看向人群外围。

那个名字他太熟了，那是周昭那个早死的爹，也是当年那个号称“积劳成疾”死在岗位上的模范会计。

周围看热闹的游客虽然不知道前因后果，但看到“致幻剂”“回扣”这几个字，再迟钝的人也感觉到了那股子阴森的寒意。

乔家野深吸一口气，把那张还在滴油的病历往那排空荡荡的竹筒前一挂。

他抓起一把炭笔，在那块写着“握手许愿”的纸板背面重新写了一行字：

“今日特供：烧病历许愿筒。冤有头债有主，自己烧，自己清白。”

“别问真假，问就是心诚则灵。”乔家野点了一根烟，随手把打火机扔在摊位上，“五块钱一次，送打火机。”

这要是放在平时，绝对是封建迷信的典型。

但在这个诡异的夜晚，在这条刚刚见证了“米手显影”和“苔藓唱歌”的街道上，这简直就是一场集体驱魔。

人们疯了一样涌上来，不是为了许愿，而是为了那一种难以言喻的宣泄。

一张张复印件（高青那是真的快，车载打印机都要冒烟了）被塞进竹筒，火苗窜起，黑烟里带着股陈年旧纸的霉味。

周昭像个游魂一样穿过人群。

他手里的自拍杆早就不知道扔哪去了，那份还没签完字的千万级直播合同被他攥成了一团废纸。

他走到那个冒着黑烟的竹筒前，噗通一声跪了下来。

没有作秀，没有机位。

他颤抖着把那团合同塞进火里，看着它卷曲、发黑，最后化为灰烬。

“我爹临终前跟我说……”周昭的声音像是砂纸磨过生锈的铁管，嘶哑难听，“他说他这辈子做账做绝了，就欠青川一句真话。”

他把脸埋进满是油污的水泥地里，嚎啕大哭。

直到东方泛起鱼肚白，最后一点火星才在晨风中熄灭。

高青靠在车门边，手里的相机正在自动合成刚才长曝光拍摄的画面。

屏幕上，那些从竹筒里飘出来的灰烬，并没有随风散去，而是向着那座老石桥飘去，与桥墩上那些散发着微光的苔藓孢子交融在一起。

在黎明那青灰色的天光下，灰烬与孢子在空中勾勒出了一个巨大的、悬浮的汉字——“清”。

不知是清晨的清，还是清白的清。

高青放下相机，揉了揉酸胀的眼睛，望向夜市的尽头。

那里，乔家野正蹲在林晚晴的轮椅前。

摊位已经收得差不多了，只剩半锅还没卖完的花甲粉汤底。

乔家野手里拿着那把不锈钢饭勺，舀起一勺汤，又轻轻倒回锅里。

他在教林晚晴写字。

不是用笔，是用勺子柄在油腻腻的汤面上划。

“你看，这一撇得重，像刀子一样扎下去。”乔家野的声音很轻，像是在哄孩子，“这一横得平，不管风多大，手不能抖。”

林晚晴呆滞的目光随着勺柄移动，她的手颤巍巍地伸出来，握住乔家野的手背，在那层泛着油光的汤面上，歪歪扭扭地划下了一笔。

那是“证”字的第一笔。

随着这一笔落下，那锅原本已经冷却的汤底突然泛起一圈极细微的涟漪，这涟漪并没有因为触碰到锅壁而停止，反而像是穿透了金属，沿着桌面、沿着地面，无声地向四周扩散开去……