手里的铜钥匙插进那排生锈的铁皮柜时，锁芯发出了一声干涩的叹息，像是守了二十年的秘密终于松了口。

“咔哒。”

柜门弹开。厚厚的灰尘扑面而来。

在一堆发黄的病历本中间，那本深蓝色封皮的《论语》显得格格不入。

乔家野戴上手套，小心翼翼地翻开书页。

书脊已经断裂，在“子不语怪力乱神”那一章的夹层里，静静地躺着一张薄如蝉翼的信纸。

那是周昭他爹，周国华的亲笔信。

信纸的末尾，没有签名，而是按满了密密麻麻的红指印。

那些指印排列得极有规律，乍一看像是一只只展翅欲飞的血蝴蝶，每一只都在无声地尖叫。

乔家野的手有些抖。

他知道只要把这东西拿出去，明天就能上头条。

但他没有动那张原件。

他从怀里掏出一张高青给的特殊感光纸，覆盖在信纸上，用随身带的紫外线手电筒快速扫过。

只要原件还在，恐惧就在。他要做的不是偷走真相，而是复制恐惧。

几秒钟后，拓印完成。

他将感光纸卷成细筒，塞进了一个平时用来卖给小孩玩的空竹筒里，那是他摊位上滞销的“转运竹”。

做完这一切，他重新锁好柜门，把那一丝被扰动的灰尘轻轻抹平。

天亮的时候，夜市的喧嚣已经退潮。

环卫工扫帚划过地面的沙沙声，是这座城市醒来的前奏。

乔家野瘫坐在自己的折叠椅上，感觉浑身的骨头都被拆了一遍。

高青蹲在那个廉价鱼缸前，手里拿着镊子，正在发呆。

“怎么了？那死鱼翻白肚了？”乔家野有气无力地问。

“你自己看。”高青的声音有点哑。

乔家野凑过去。

鱼缸底部，原本那层彩色的铺底石子上，多了一抹亮色。

那是一把崭新的、只有指甲盖大小的铜钥匙。

比昨晚那把档案室的钥匙小了一号，做工却精致得不像凡品，钥匙柄上雕着一朵半开的莲花。

“哪来的？”乔家野愣住了。

“那条锦鲤刚才吐出来的。”高青抬起头，眼神扫向周围，“而且，不止这一把。”

顺着她的目光看去，晨光中，隔壁卖烧烤的、对面卖臭豆腐的、甚至远处卖套圈的摊位上，每一个只要养了鱼的小容器里——无论是鱼缸、塑料盆还是缺口的瓷碗，里面的鱼嘴里都衔着一把一模一样的微型铜钥匙。

成百上千把钥匙，在初升的阳光下闪烁着诡异的金光。

“看来这回，老天爷都想帮我们开锁。”乔家野咧嘴笑了，笑得有点冷。

他从鱼缸里捞起那把小钥匙，在手里掂了掂。

这分量，这花纹，既不是开门的，也不是开柜子的。

他的目光慢慢移向摊位角落。

那里躺着昨晚被他摔掉脑袋的塑料菩萨。

虽然脑袋滚进了下水道，但那空荡荡的身子还盘坐在咸菜坛子上，断颈处的塑料裂口像是一张嘲讽的大嘴。

乔家野捏着那把莲花纹的小钥匙，慢慢蹲下身，视线落在了菩萨盘着的双腿之间，那里有一块不起眼的、像是模具注塑留下的凸起。

“咱们这出戏，”他把钥匙尖对准了那块凸起，轻声说道，“才刚唱到高潮呢。”