“你在开玩笑。”

斯特兰奇收回视线，语气笃定。

“莫度是卡玛泰姬的大师，他的格斗技巧连前海豹突击队都要叫爸爸。你？揍他？”

他上下扫视乔伦，特别是那顶奇怪的帽子和看起来就很贵的外套。

“我想不出除了在他饭里下泻药之外，你能有什么胜算。”

“信不信由你，比起关心莫度为什么跑路，你不如先关心一下你的手。刚才那个护盾碎得像受潮的苏打饼干。”

斯特兰奇的脸颊抽动了一下。

这是他的痛处。

“那是意外。”

斯特兰奇咬着牙，举起那双还在微微颤抖的手。

“神经末梢的信号传输有时滞，加上这里的空气稀薄，缺氧导致……”

“借口，你在手术台上切错血管的时候也会跟家属说是因为手术室空调太冷吗？”

“闭嘴！我从未切错过血管！”

斯特兰奇提高音量。

“我是最好的！如果不是因为这该死的手……”

他愤怒地挥舞着手臂，试图画出一个塞拉芬之盾来证明自己。

金色的火花在他指尖迸溅，线条刚在空中勾勒出一半就噗地熄灭了。

空气突然安静。

“看来至尊法师说得对，你是个半成品。连基本的专注都做不到，满脑子都是以前那些毫无意义的头衔。”

“毫无意义？”

“你知道为了拿到那个医学博士学位我花了多少年吗？你知道我在神经外科领域的成就意味着什么吗？你这种还在为期末考试发愁的小鬼根本不懂！”

“是不懂。”

一米九五的身高带来的压迫感让斯特兰奇不得不后退半步，仰起头才能看清乔伦被帽檐遮住的眼睛。

“但我知道，现在的你连自己屁股都擦不干净。”

乔伦伸出一根手指，指尖泛起金色的波纹光泽。

“想治好手？”

这几个字像有魔力般浇灭了斯特兰奇所有的怒火。

他盯着那金色的光芒，喉结上下滚动。

那天在公寓里，那种久违的、能够完全掌控双手的触感浮现在脑海。

那是毒药，也是解药。

“你能治好它。”

斯特兰奇的声音低了下来，带着恳求。

“既然你能做到，为什么不直接帮我？我可以付钱，虽然现在没钱，但我以后……”

“我拒绝。”

“为什么？！”

“因为那是‘止痛药’，不是‘治疗’。”

乔伦收回手，波纹消散。

“我的力量只能暂时激活你的细胞活性，强行连接断裂的神经。一旦外力撤去，你会比现在更痛苦。”

乔伦转身走向演武场边缘的武器架，随手拿起一根练习用的短棍，扔给斯特兰奇。

斯特兰奇慌乱地接住，差点砸到自己的脚。

“想真正治好你的手，只有一个办法。”

乔伦拿起另一根短棍，在手里掂了掂重量。

“把你的骄傲打碎，再用魔法把它拼起来。这里的魔法源于精神，你的精神越强大，肉体的残缺就越微不足道。”

“也就是所谓的……唯心主义疗法？”

斯特兰奇嗤之以鼻。

“听起来像那种骗老太太买保健品的推销词。”

“那就试试。”

乔伦话音未落，手中的短棍已经挥出。

没有花哨的招式，只是简单直接地一记下劈。

斯特兰奇瞳孔骤缩，本能地举起短棍格挡。

“咔嚓。”

坚硬的白蜡木短棍断成两截。

乔伦的棍子悬停在斯特兰奇额头前一寸的位置，带起的风压吹乱了这位前医生的刘海。

斯特兰奇冷汗顺着鬓角滑落。

“你的反应太慢了。”

“你……你这是作弊！”

斯特兰奇扔掉手里的断棍，气急败坏。

“你的力量根本不正常！那是人类能有的力气吗？”

“在抱怨规则之前，先想想怎么活下来。”

乔伦指了指斯特兰奇的胸口。

“你在怕什么？怕失败？还是怕承认现在的你除了魔法一无所有？”

斯特兰奇沉默了。