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那团黑影飘在半空，忽然朝余晖扑过来。余晖没动。黑影快碰到他的时候，忽然停住了。它在他面前晃了晃，像是在闻，又像是在看。然后它缩回去，飘到别处去了。

余晖走到那团火前面。火还在烧，房子，桌子，椅子，床，人的影子，一晃一晃的。

“这火，灭不了吗？”他问。

男人摇头。

“灭不了。灭了还有人点。点着了又看。看了又灭。灭了又点。”

余晖蹲下来，把手伸向火。火不热，不烫，是凉的。他把手伸进火里。火里面那些东西碰到他的手，散了一下，又聚回来。房子还是房子，桌子还是桌子，人的影子还是人的影子。

“你碰了？”男人看着他。

余晖把手缩回来。

“碰了。”

“烫吗？”

“不烫。”

“不烫？”

他把自己的手伸过去，快碰到了，又缩回来。缩回来，又伸过去。伸过去，又缩回来。反反复复，就是碰不到。

“你不敢碰。”

男人没说话。他蹲在那儿，看着那团火，手攥着拳头，攥得发抖。

余晖站起来，走到山谷中间。那些鬼看着他，有的抬头，有的没抬。抬头的那些，眼睛里有火。没抬头的那些，眼睛里也有火，埋在灰里，闷着烧。

“你们想出去吗？”余晖问。

没人回答。

他站了一会儿，转身往回走。走了几步，后面传来声音。

“想过。想了好多次。但出不去。”

是那个年轻人，坐在地上，手里还攥着那把刀。

“出去了也不知道去哪儿。家没了，人没了，就剩这把刀。”

余晖停下来。

“那就把刀放下。”

年轻人低头看手里的刀。看了很久。他试着松手，手指动了一下，又攥紧了。松不开。攥了太久了，手指都长在一起了。他用另一只手去掰，掰不开。他使劲掰，脸都扭曲了。还是掰不开。

余晖走回来，蹲下来，把手放在他手上。年轻人的手很凉，很硬。余晖没有使劲，只是放着。放了一会儿，年轻人的手指动了一下。又动了一下。慢慢松开。刀掉在地上，啪的一声，很响。

山谷里那些鬼都抬起头，看着这边。

年轻人看着自己的手，空空的，什么都没有。他看了很久，忽然哭了。没有声音，眼泪从脸上滑下来，掉在地上，变成一团灰雾。哭完了，他站起来，往山谷外面走。走到门口，回头看了一眼。然后转身走了。

余晖站起来，看着那把刀。刀在地上，很旧，刃都卷了，柄上缠的布都烂了。他弯腰捡起来，放在山壁旁边。然后转身，跟着那个年轻人走。

那团黑影又飘过来了。这回它没扑任何人，就飘在半空，看着那把刀。看了一会儿，慢慢散了。变成了很淡很淡的雾，飘在山谷里，哪儿都是，哪儿都不是。

余晖走到门口，回头看了一眼。那些鬼还站着，蹲着，坐着，看着那团火。有一个老太太抬起头，看了他一眼。眼睛里有火，但火在灭。很慢，但确实在灭。

他转身，走了出去。

出了石门，外面是一条小路，很窄，两边是山壁。年轻人已经不见了。路很长，看不到头。余晖走了很久，前面出现一个人。是那个老头，坐在路边，手里还拿着酒壶，但没喝。

“过了？”他问。

余晖点头。

老头看着他。

“恨这东西，比情还难放。情是软的，恨是硬的。硬的放不下。”

他喝了一口酒。

“我活着的时候也恨过。恨一个人，恨了好多年。恨到最后，忘了恨什么了。但还在恨。”

他把酒壶放在地上，站起来。

“走了。不等了。”

余晖看着他走进雾里。然后继续往前走。路越来越宽，两边的山壁慢慢变矮，变平，变成平地。前面出现一片空地，空地上有一棵树，树很高，叶子是红的，和彼岸花一样红。树下坐着一个老太太，穿着灰衣服，手里拿着一根树枝，在地上画着什么。

余晖走过去。老太太抬起头，看着他。眼睛很亮，不像别的鬼那样空空的。

“过了几层了？”她问。

“四层。”

老太太点点头。

“这里还有路。”

她指了指后面。那里有一条路，很窄，看不到头。路的尽头有光，灰蒙蒙的，不亮，但能看到。

“那是什么地方？”

老太太没回答。她低头继续画。

余晖看了一眼，地上画的是一个人，站着，手举着，像在挡什么东西。旁边还有一个人，躺着。画得很简单，几笔就画完了，但能看出来一个人在打另一个人，打人的那个很凶，被打的那个在哭。

“你画的什么？”

“画的我。”

余晖看着她。她很老了，脸上全是皱纹，手在抖，但画得很稳。一笔一笔，慢慢画。画完了，她把树枝放下，看着那幅画，看了很久。

“我恨了一辈子。恨到死了还在恨。恨到忘了恨谁了。就记得恨。”

她站起来，拍拍身上的土。

“不恨了。累了。”

她走了，走得很慢，一步一步，走进雾里。地上的画还在，那个站着的人，那个躺着的人，都还在。

风吹过来，灰扬起来，盖住了画。