加沙城的晨雾像浸透血水的纱布，蒙在断壁残垣上抽搐。

卡沙的军靴碾过第19块嵌着弹片的水泥板，掌心突然炸开灼痛——龙元矿石挣脱指缝，金蓝光芒刺破雾气，像匹被扎伤的战马在他手里尥蹶子。

“队长，西区物资清点完了。”小约瑟从瓦砾堆后探出脑袋，额角的汗混着灰土淌进衣领，“压缩饼干剩12箱，绷带够撑三天，青霉素少了两盒。”

卡沙猛地攥紧矿石。

灼痛顺着手臂窜进肩膀，像有人拿烙铁按在骨头上。

少的那两盒是A739批号——上周红十字会冒炮火送来的急救药，锁在医疗点军用铁柜里，钥匙只有他和舍利雅各持一把。

“锁坏了？”卡沙把矿石塞进内兜，掌心烫出的红痕还没消。

“锁完好。”小约瑟把清点册递过来，页脚签着老阿明的名，笔迹比平时潦草，“他说昨晚值夜没听到动静，今早开柜就发现少了。”

卡沙翻身上废墟。

晨雾渐散，帐篷区里钻出端着搪瓷碗的孩子，缺口的碗边印着联合国难民署的标志。

扎羊角辫的莉娜抱着布娃娃，娃娃胳膊用麻绳绑着——上周他从废墟里刨出来的。小女孩看到卡沙，举起娃娃：“卡沙哥哥，娃娃胳膊还疼。”

卡沙蹲下摸她的头。额头烫手。

“莉娜发烧了？”

“没有呀，就是有点冷。”莉娜吸吸鼻子，“妈妈说，等物资到了就有药吃了。”

卡沙想起父亲临死前攥着他的手，指甲嵌进他手背：“信道的人们啊！你们当坚忍，当团结。”——父亲念的是古兰经，念完就咽了气。现在那两排指甲印还留在他手背上，八年了没消。

“队长！”小约瑟蹲在一块水泥板前招手。

脚印。

鞋底边缘沾着淡绿色粉末，一直延伸到帐篷区后方。

那里有个木板封住的防空洞口，木板上堆的空罐头箱被撬开过。

卡沙摸向腰间的手枪。

矿石在内兜里发烫，隔着三层布烫出心跳的频率。

他移开木板。

霉味混着消毒水味扑面而来，洞里蜷着个人影，裹着破军大衣，咳嗽声从里面传出来——不是干咳，是带着浓痰的湿咳，咳得整个防空洞都在抖。

“谁？”

那人猛地抬头。

蜡黄的脸，塌陷的左眼眶——萨利姆，去年和伊斯雷尼作战时丢了左腿，平时住在最边缘的帐篷。他看到卡沙，下意识把手往身后藏。

卡沙的目光越过他肩膀。地上扔着个白色药盒，盒盖敞开，里面还剩两支青霉素。批号A739。

“萨利姆大叔。”卡沙的声音压得很低，“你拿药干什么？”

萨利姆的脸涨成猪肝色。

他拄拐站起来，独腿在地上晃了三晃，差点栽倒：“不是我偷！是穆罕默德——我孙子——烧到40度，咳得喘不上气，我没办法了才……”话没说完就咳弯了腰，拐杖当啷砸在地上。

卡沙掀开军大衣。

五岁的男孩缩在里面，小脸通红，嘴唇泛青，鼻翼翕动得像离水的鱼。他摸额头，烫得掌心发麻。

“什么时候开始的？”

“昨晚。一开始低烧，后来越来越高。”萨利姆的眼泪砸在布满裂口的手背上，“我去找舍利雅，她说青霉素要优先给重伤员，让我再等等……可穆罕默德昨晚咳得背过气，我只能溜进去拿了两盒。队长，你要打要罚都行，只求你救我孙子。”

卡沙没说话。

他从兜里掏出随身带的针管，抽药，扎进男孩胳膊。

药液推进去时男孩哼了一声，咳出一口浓痰。

“跟我去医疗点。”卡沙拔针，把空药盒塞进兜里，“让舍利雅想办法，总能挤出药。”

萨利姆的嘴唇哆嗦，想说什么没说出口。

卡沙扶他走出防空洞时，内兜里的矿石突然炸开灼烧感，像要烧穿皮肉钻进肺里。

他抬头。

医疗点方向升起黑烟。

不是炮火硝烟，是帆布燃烧的焦臭味。

卡沙拔腿就跑。

萨利姆抱着孙子跟在后面，独腿在瓦砾上蹦，小约瑟追上来扶住他。

医疗点的帐篷烧成火炬。

火焰舔舐帆布，黑烟翻涌成蘑菇状，老阿明躺在三米外，额角的血糊住半张脸。

舍利雅蹲着给他包扎，“沙狐”系统终端摔在旁边，屏幕碎成蛛网状，还在闪最后几下光。