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天刚蒙蒙亮，相册就被一只胖乎乎的小手给“暴力破解”了。

那是之前那张被雨水湿透的会议纪要。

经过一晚上的塑封挤压，虽然大体平整，但那个原本就吸饱了雨水的页脚，这会儿因为干燥收缩，竟倔强地向上卷曲着，翘起个还没小指甲盖大的弧度，边角泛着一层淡淡的青黄。

沈昭昭刚把豆浆机按响，就听见客厅里爆发出一声堪比中了彩票的尖叫。

“发芽啦！爸爸的纸发芽啦！”

念云那个小喷壶是之前玩过家家剩下的，这会儿装满了凉白开，对着那个卷纸角就是一顿“人工降雨”。

水雾喷上去，那原本脆生生的纸纤维迅速软化，卷得更厉害了，像个刚睡醒伸懒腰的小豆芽。

沈昭昭眉心一跳。

按照林家的古董保养守则，纸张受潮那是大忌，得立刻用吸水纸抢救，还得进恒温柜。

可林老太太这时候正好晨练回来，手里捏着老花镜盒。

她步子顿在茶几边上，盯着那张被喷得湿漉漉、墨迹晕染得像鬼画符一样的会议纪要看了半晌。

沈昭昭正琢磨着怎么圆场，老太太突然把眼镜盒打开了。

里面没装眼镜，而是躺着一张泛黄的硬卡纸。

那是1964年的物件，林氏集团第一次召开董事会的签到卡，上面有老爷子的亲笔签名。

这东西平时是被供在书房玻璃柜里的，地位相当于传国玉玺。

“光有水不行。”老太太把那张比她岁数还大的硬卡纸抽出来，动作随意得像是在拿一张超市小票。

她弯下腰，轻轻把那张“玉玺”垫在了那张湿哒哒会议纪要底下，手指在那卷翘的页脚上压了压。

“得有根。”老人直起身，语气平淡，“没根的东西，长不大。”

沈昭昭看着那两张跨越了半个世纪贴在一起的纸，喉咙有点发紧。

一张代表着林家的过去，一张是林修远现在的焦虑，此刻却被一种近乎荒诞的方式，“种”在了一起。

这股“种纸”的风气，很快就像流感一样传染给了林修远。

以前这男人回家的第一件事就是把公文包锁进保险柜，密码复杂得像要去发射核弹。

这两天倒好，几千万的并购意向书就那么随意地摊在茶几上，甚至飘到了飘窗的榻榻米上。

中午沈昭昭收拾屋子，捡起一份合同，差点没笑出声。

那是份极其严肃的条款页，原本用来签署甲方意见的空白处，被念云用橘色蜡笔画了个硕大无比、还长着笑脸的太阳。

而在那个太阳旁边，林修远用那支签字笔，极其郑重地画了个圈，还在旁边批注了两个字：

“准奏。”

这哪里是并购案，分明是跟太阳签了个终身战略合作协议。