请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

沈昭昭的手指像被烫了一下，那本蓝皮册子“嗖”地一声滑回了博古架的最深处。

指尖还残留着刚才那点湿意，凉凉的，直往心里钻。

那个被晕开的“念云”二字，哪里是被水泼的，分明是有人写完后后悔了，拿手蘸着唾沫或者别的什么液体狠命去擦，结果纸太薄，反而把墨迹给透到了骨子里。

二十多年前的“念云”。

还没等她那颗刚坐过过山车的心脏落回肚子里，身后那扇厚重的楠木门“吱呀”一声被人推开了。

林修远站在逆光处，那张常年没什么表情的脸上看不出喜怒，视线却像扫描仪一样，精准地落在她空空如也但明显有些僵硬的双手上。

“你来账房做什么？”声音平静得像是一潭死水。

沈昭昭大脑里的CPU瞬间超频运转，脸上却迅速挂起那副标准的“贤妻良母”式微笑，顺手掸了掸袖口并不存在的灰尘：“昨儿夜里看着供桌上的香灰落了架，怕惊扰了祖宗清净，特意早起过来收拾收拾。”

这理由找得挺烂，但在这种大家族里，只要沾上“祖宗”二字，就是政治正确。

林修远没说话，目光越过她的肩膀，在那个博古架上停留了两秒。

沈昭昭感觉背后的汗毛都竖起来了，生怕那本册子自个儿长腿跳出来。

“以后这间屋子，钥匙归你管。”

他收回视线，没再追问半句，转身就走，步子迈得很大，仿佛这屋子里有什么让他窒息的东西。

沈昭昭靠在博古架上，长长出了一口气。

这男人，心眼子比这屋里的灰尘还多，但他选择了装瞎。

回到卧室，沈昭昭没闲着。

她翻出了自己那个贴满了便签条的“素材本”。

当年写《玉兰记》为了考据古代染织工艺，她可是啃过大部头的。

翻到“茜草”那一页，几行红笔标注触目惊心：茜草三煮，得色深红，沉如凝血。

古时多用于婚仪吉服，亦有特殊风俗，用于高寿者的丧服暗纹，意为喜丧。

喜事？丧事？

沈昭昭脑子里那根弦忽然“嘣”地一声响了。

她想起刚结婚那会儿，第一次进林修远的书房，墙上挂着一张他五六岁时的油画。

画里的小修远穿着中式的小马褂，当时她只觉得画师调色盘没洗干净，那衣襟边缘隐隐透着一股子暗红色的痕迹，看着有点脏。

现在想来，那哪里是颜料氧化，分明是画师在还原那件衣服原本的材质——茜草染的双喜连理纹。

一个五六岁的孩子，穿着婚庆用的料子？

午饭摆在花厅，桌上是清淡的淮扬菜。

沈昭昭拿着汤勺，给林老太太盛了一碗狮子头，状似无意地开了口：“妈，我看修远小时候照片，长得跟婉如妈妈真像。听说她是……病走的？”

林修远夹菜的手在半空中顿住了，筷子尖上的那块藕片微微晃了一下。

“病逝。”他把藕片放进碗里，声音机械得像个语音助手，“我七岁那年。”

“咣当”。

一声脆响，林老太太手里的瓷勺磕在了碗沿上，几滴汤汁溅在了那一丝不苟的深色旗袍上。

老太太没去擦，那双平时浑浊得像老井水的眼睛里，突然翻涌起一股极其压抑的情绪，像是枯木突然着了火。

“她不是病死的……”老太太的声音抖得厉害，像是含着一口咽不下去的沙砾，“她是心死了。”

说完这句话，老太太猛地推开椅子，连拐杖都忘了拿，踉踉跄跄地往佛堂方向走去，背影佝偻得像是一瞬间老了十岁。

饭桌上一片死寂。

佣人们恨不得把头埋进地缝里，连呼吸声都掐断了。

沈昭昭没有去追老太太，她的目光落在了林修远身上。

这个在商场上杀伐决断的男人，此刻正死死盯着面前那碗白米饭，眼底极快地划过一丝痛楚，像是一道裂痕出现在了完美的面具上。

那是他从来不曾在人前流露过的脆弱，哪怕是当年公司股价腰斩，他也没露出过这种表情。