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“不抛弃那些还在的人。不放弃那些还没走的人。”

“你们今天站在这里，就是还没走的人。”

他的声音不高，但每一个字都像是从很深的地方挖出来的：

“只要你们还在，只要你们还愿意信，还愿意干，还愿意跟着走——”

“这条路，就还有得走。”

看台上，有人开始哭。

不是那种嚎啕大哭，是那种——低着头，肩膀一抖一抖的，用手背擦眼睛的那种哭。

旁边的人伸手揽住他的肩膀。

没说话。

只是揽着。

陈时安沉默了几秒。

然后他抬起手，朝那些看台指了指。

“你们。”

他顿了顿道：

“不是他们。不是那些坐在办公室里的人，不是那些在电视上说话的人。”

“是你们。”

他看着那些眼睛——那些红着眼眶的、含着泪的、还亮着的眼睛。

“你们才是俄亥俄。”

全场安静了几秒。

然后掌声再次响起来。

有人开始喊：

“陈——”“陈——”“陈——”

然后是更多的人。

最后是整个体育场。

近十万人，齐声喊着同一个名字。

声音像潮水一样，一波接一波，拍打着体育场的每一个角落。

媒体区。

艾米丽·卡特举着话筒，对着镜头，声音有些发抖：

“他说。他说‘你们才是俄亥俄’。”

她顿了顿。

“全场十万人，都在喊他的名字。”

摄像机的红灯亮着。

整个俄亥俄，整个宾州，整个中西部，无数的客厅、酒吧、工厂食堂、教堂长椅——

无数双眼睛，盯着同一个屏幕。

听着那个声音。

画面上，陈时安抬起双手，缓缓下压。

像把一锅沸腾的水，慢慢按下去。

声浪开始减弱。

喊声变成嗡嗡声，嗡嗡声变成安静。

最后，全场安静下来。

十万多人，安静得能听见风从看台之间穿过的声音。

陈时安站在麦克风前面，目光扫过那些眼睛——那些红着眼眶的、含着泪的、还亮着的眼睛。

他往前迈了一步，声音比刚才高了一点：

“那么俄亥俄——”

他顿了顿。

“你们告诉我。”

“你们还愿意去干活吗？”

全场安静。

他继续问，声音又高了一点：

“还愿意用自已勤劳的双手，去换一个未来吗？”

沉默了一秒。

然后，从看台的某个角落，有人喊了出来：

“愿意！”

一声。

然后是第二个，第三个，第十个，第一百个。

“愿意——”“愿意——”“愿意——”

声音从四面八方涌起来，像潮水一样，一波接一波。

十万多人，齐声喊着同一个词。

陈时安站在那里，听着那些声音。

听着那些从扬斯敦、代顿、托莱多、辛辛那提赶来的声音。

那些凌晨四点出发的声音。

那些还没放弃的声音。

很久。

然后他点了点头。

“那就好。”